Frauenlieder & Hasstiraden

2010-10-15T14:26:00.000-07:00

Vor 3, 4 Tagen ist mir Platon auf den Fuß getreten
und ich sagte: „Ey, mach nisch so!“

Doch clever wie er war,
verhedderte er mich gleich in seine Denke
und sagte: „ Das Wasser ist schuld!“
Mir war egal was er damit meinte:
„Was saggt deer?!“

Als wüsste er doch was er da redete,
kaufte er sich ein Erdbeereis.
Das ließ ihn für mich Mensch werden.
Vor allem, weil er den Eismann um 20 Cent-Euro beschiss.

Ich wollte es Platon nicht zu einfach machen,
aber er machte es sich selbst einfach,
also hatte ich keine Chance.
Wenn jemand einfache Dinge
in kurzen Sätzen schreibt,
kommen die einfach an,
egal ob man will oder nicht:
Im Niveau flexibel.
Deine Mutter kann nicht kochen.
„Facebook“ heißt „dein Gesicht verbuchen“ und zwar an einen fremden Avatar, dessen Besitzer glücklich ist, wenn sein Avatar glücklich ist, der –oh Schreck, oh Schreck- ein erfundenes Leben über seinen Besitzer preisgibt, dessen Arbeitgeber das glaubt und ihn aufgrund von Partybildern aus dem echten Leben aus dem Dienst entlässt, aber seinem Avatar verzeihen kann, weil er sonst die 300 an Freunden nicht voll machen könnte.
Angekommen?
Nö.

„Das Wasser ist schuld.“
„Das Wasser ist schuld.“
Bei kurzen Sätzen ist auch der Grund schnell egal.
„Das Wasser ist schuld.“
„Das Wasser ist schuld.“

Ich merke wie Platon mich ohrfeigt,
seine Denke hatte mich apathisch sabbern lassen
und meine Augen in den Schädel gedreht.
Und während dieses Zustands war mein einziger Gedanke:
„Es brechen dunkle Zeiten an.“
Platon ohrfeigte mich also.
Patsch, Patsch, Patsch.
„Nichts lebt ohne Wasser!“
Patsch, Patsch, Patsch.
Ich widersprach und empfiehl „The Big Lebowsky“.
Wasser gebe Leben und in allem Leben stecke etwas Göttliches.
Ich stimmte zu,
weil die Bäume mir manchmal mit Blättern Nachrichten auf den Bürgersteig schrieben
und sagte noch: „Platon, ich würde zum Beispiel nie an Diätkuchen auch nur denken, egal wie fett ich würde.
Auch ich habe Prinzipien, nicht nur du!!!!!:
Gott? Wasser?
Äh, Zusammenhang?

Wie kann die Ewigkeit Grund der Vergänglichkeit sein?
Wie kann die Idee Grund des Handelns sein?
Wie kann das Gedachte Grund des Erlebens sein?
Wie kann das Paradies Grund für menschliches Leben auf Erden sein?
Wie kann Vergangenes Grund für Vergänglichkeit sein?
Wie kann Gestern Grund für Heute sein?“

Danach sagte er noch einen Satz, der mich bis heute ohrfeigt:
„ Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun,
denn wann ist dein Kopf Grund genug für dein Herz?“

Ich hasste seine Denke, hätte ihm gerne göttliches Wasser in den V-Ausschnitt gekippt,
aber küsste ihm die Stirn
Das wirkt so beschützend.
Und man muss Platon beschützen.

Sein Eis war längst geschmolzen.

Herr Winkelmann

2010-10-10T09:31:00.000-07:00

Manchmal, wenn die Uhr fünf vor Mitternacht sagt,
dann sitzt jemand am Klavier und spielt keinen Ton.
Manchmal, wenn ich meine Haare föhne,
macht jemand irgendwo „ööööh“,
aber ich kann ihn nicht vom Föhngeräusch unterscheiden.
Manchmal, so um den dreh rum, sitzt jemand in der Küche
stört den Radioempfang und zählt halblaut die Messer in der Schublade.

Dann denk ich,
da wohnt doch jemand in meinem toten Winkel,
ganz klar!

Immer wenn sich die Wäsche im Keller nicht allein aufhängt,
steht der tote Herr Winkelmann dicht hinter mir.
Ich such seinen Schatten.
Ich suche…
Und suche…
Mein Nacken fühlt sich plötzlich so blind an.
Herr Winkelmann trinkt gerne Sprudel.
Wenn ich mich anstrenge hör ich das Knistern sogar.
Und wenn er ungeschickt ist und sabbert,
läuft es mir kalt den Rücken runter.
Ich will ihn auf einen Kaffee einladen,
aber habe gleichzeitig die Angst,
dass da dann mehr draus werden könnte.

Manchmal fängt er an mich im Keller zu fesseln.
Herr Winkelmann ist Sadist.
Seine Macht über mich wächst mit jeder stillen Minute,
mit jeder dunklen Ecke.
Immer dann küsst mich der tote Herr Winkelmann fast,
würd’ ich nicht mit einem Schrei seine Stille zerstören.
Er hält sich die Ohren zu,
ich sprinte die Treppe hoch, in die Küche,
der Radioempfang zittert.
„Was willst du von mir??“, schrei ich.
Er macht sich klein und rutscht auf Knien durch den Raum.
Ich bewerfe ihn mit abgelaufenem Joghurt,
verfehlt, verfehlt, verfehlt.
Wie zur Hölle könnte man den toten Winkel NICHT verfehlen??
Wenn er sich wenigstens wehren würde!

„Hör auf nachts am Fenster zu stehen
und Rollläden zu reparieren.
Da kann ich nicht schlafen!!
Hör auf draußen vor meinem Haus zu hupen,
wenn du doch nicht wartest, bis ich aufgestanden bin
um nach dir zu schauen!!
Hör auf, auf dem Dachboden Twister zu spielen,
wenn du weißt, dass nur ich dich hören kann!!
Hör auf nach einem Horrorfilm mir den Nacken zu küssen.
Wir sind nicht zusammen!!!
Oder etwa doch?...

Hör auf im Herbst mit Blättern Drohungen auf den Bürgersteig zu schreiben!

Es gibt 2 wirksame Arten einen Feind loszuwerden.
Man heiratet ihn und fällt ihm dann in den Rücken
Oder man rennt so schnell man kann.
Ich überlege, dass das mit Herr Winkelmann eine komische Hochzeit wäre.
Er stände schräg hinter mir,
hauchte mir ein sadistisches „tu was ich dir sage“ ins Ohr
und in unserer Hochzeitsnacht wäre HINTEN auch das neue VORNE…
Wir würden uns nie sehen.

Wegrennen vor dir, verehrter, Herr Winkelmann,
das kann ich auch nicht.
Langsam gehörst du zu mir, wohnst da hinten
im toten Winkel, will dich nicht obdachlos machen.
Bist doch mein eigener kleiner Friedhof geworden,
da hinten, so ganz für dich allein.

Bei einer Verfolgungsjagd ist der Jäger
immer schneller als die Beute,
denn der hat sein Ziel vor Augen.
Aber ich, wo soll ich hin, wenn du mal nicht mehr bist?
Wie lang und unbeschwerlich wäre der Weg nach Hause,
hörte ich nicht deine Schritte immer mich verfolgend.
Du bist mein Anlauf...

Du, Herr Winkelmann, wir müssen reden…:

Du bist du ein bisschen narzisstisch,
da stimm ich dir zu.
Und du bist hässlich, nur ich sags dir nicht.
Das Hässliche ist manchmal die wahre Schönheit,
da stimm ich dir zu.
Aber eigentlich versteh ich nicht, was du damit meinst, aber sags dir nicht.
Man soll nicht glauben was man hört, sondern hören was man glaubt
da stimm ich dir zu.
Aber ich will nicht mehr an dich glauben, nur ich sags dir nicht.
Man muss nur leidenschaftlich genug suchen, dann findet man auch,
da stimm ich dir zu.
Aber du hinterlässt schon eine Blutspur vor lauter Leidenschaft, nur ich sags dir nicht.
Man soll die Welt hassen, weil sie so verdorben ist,
da stimm ich dir zu.
Aber ich hasse dich, weil du mich verdirbst, nur sag ich’s dir nicht.
Man kann nur jemanden hassen, den man mal abgöttisch geliebt hat,
da stimm ich dir zu,
aber eigentlich hab ich dich nie geliebt, sonder nur um dich gekümmert, aber ich sags dir nicht.
Der Schmerz ist besser als gar kein Gefühl,
da stimm ich dir zu.
Aber ich hab sogar heiden viele Spaßgefühle an einer Matschpfütze, nur ich sags dir nicht.
Liebe ist das wofür man am meisten leiden muss,
man findet nur Trost in dem der einen absolut liebt.

Und ich sag dir
Alle Sorgen die du mir auf einem Silbertablett bereitest,
bringen nichts.
Der nächste Tag wird für das seine sorgen.
Herr Winkelmann, du wirst den nächsten Tag nicht mehr erleben,
nur ich sags dir nich.

Und du setzt dich trotzig ans Klavier und spielst keinen Ton.

ACHTUNG ACHTUNG

2010-10-10T09:23:00.000-07:00

Der aufstrebende Hass gegen Liebesgedichte
Nimmt eine neue Form an in der Geschichte!
Ihr fehlt das Fundament
Das Kompliment ,
und das Argument
dafür!
Tür
Und Tor stehen sperrangelweit offen,
doch worauf lässt sich hoffen?
Für einen Liebesbrief bräuchte man Papier,
selbst wenn, fehlten die Worte hier,
denn außer Übung scheint die Facebook –Bagage!
Lahmarsch neben Lahmarsch
Hocken sie die Liebespoesie aus,
bis es nicht mehr platter geht und sagen:
„Du ´s muss raus!
I <3 u!!!!“ [Ai herz u]
Zurück kommt Thx oder sonst ein Schmu.

Die Kunst die Angebetete zu besingen,
wagte einer mal in Sindelfingen,
und allein dass man den Ort des Begnadeten noch weiß,
zeigt, die Offenbahrung hatte ihren Preis!
Will auch dem Mittelalter nicht nachweinen,
doch steht das Gerüst der Anbetung noch auf den Beinen?
Jetzt wo die Ständegesellschaft weg ist,
könnt man’s doch mal mit freier Liebe versuchen!
Könnte ein Gelände buchen
Auf dem jeder jeden küsst.
Mist.
Das war auch schon mal da gewesen…

ACHTUNG ACHTUNG!
Ein aufstrebender Hass gegen Liebesgedichte
Zieht vors jüngste Gerichte,
und würden wir hier und heute die Guillotine hacken lassen,
liefe das Herzblut Salomos und Rilkes raus,
Goethes Anblick wäre sicher auch kein Augenschmaus,
so von Maden und Zweckbeziehungen zerfressen
und wäre es wohl vermessen
den Gryphius, mit einem Lappen aufgewischt
zum Kai Pflaume zu schleppen,
dort wird ihm ein saftiges Liebesvideo im Container aufgetischt
um ihn wieder auf zu päppeln.
Nein wie Herzzerreißend,
gebt mir Nadel und Faden!
Wir können das Problem
Nicht auf die leichte Schippe laden!
Ist es denn so schwer zu sagen
welchen Schnulz man fühlt?
In welchen Herzkammern man wühlt,
um Julia und Romeo zu übertreffen?
In welchen Launen man sich suhlt.
Buhlt Kinder, buhlt
Um euer Weib, eure dralle
Dorfschnalle!
Euer Mauerblümchen in Person,
eure Tante, Tussi, euer Früchtchen,
eure Schnecke, euren Klatschmohn,
eine Perle, nur die eine,
gebt mal alles! Auf die Beine!
Lasst was hören,
arrangiert euren Minnesang in Engels-Chören,
schreibt euch die Seele aus dem Leibe
und klebts eurer Liebe doch …auf die Frontscheibe.
Und wenn ihre Körperteile vor Liebe blind
Oder wegen dem Zettel,
verstreut vor dem nächsten geschlossenen Hertie sind,
ist sie wenigstens aus Liebe gestorben,
zwar aus deiner,
aber du hast sie umworben,
das kennt so keiner:

Ich würde Entfernung hassen, die sich dehnt wie Elastan,
bin unentwegt von dir angetan.

Will dich kennen lernen
und anfangen mit dir subtil die Welt zu regieren,
will sie uns zu eigen machen und pervertieren,
bis sie uns passt,
deine Hand mich anfasst
und ich weiß, alles hat seine Ordnung,
und alles hat unsere Ordnung.
Du bist mein ganzer Plan,
ich bin derbe von dir angetan.

wenn es das ist, was ich denke, ist es nicht das was du denkst.

2010-10-10T09:17:00.000-07:00

Ich habe beschlossen nicht mehr zu warten,
sonst sind die Abende trostlos lang.
Nach dem schwedischen Kinderfilm auf KiKa
habe ich Bohnensalat und Frühlingsrollen gemacht,
auf dem Parkett gesessen und wegen der Trostlosigkeit geweint.
Nebenan spielen sie Trivial Persuit oder lauschen einer Dichterschlacht,
saufen sich die Hucke voll oder feiern den Freitag,
als sei er einmalig.
Für mich ist er nur einer von vielen
und ich will ihn nicht benutzen,
nicht ruchlos sein,
mein Gehirn nicht freischaufeln
für einen viel versprechenden Abend,
der einem nicht das bietet, was man gerne spüren würde.
Heute kann ich ihn nicht wertschätzen.
Es hat mich nur eine Geschichte heute zum zweiten Mal,
bei weiterem Begutachten in die Denkerstirn geschubst:
Ein 22 jähriger Mann sagt auf einem Camp zu einem 15 jährigen Jungen:
„Würde ich nicht an Gott glauben, dann hätte ich mich längst umgebracht.“
Das lässt den Jungen daran zweifeln,
ob er sein Leben überhaupt weiterführen soll,
denn sein Glaube besteht einzig und allein aus der Hoffnung
seinen Konfirmationsspruch nicht zu vergessen,
wenn er an der Reihe ist ihn auswendig aufzusagen.
Er überlegt wie viel die Welt denn wert sein kann
in all ihrer beschaulichen Pracht,
ob das alles Blendung ist,
ob er zu viel sieht und dabei zu wenig an etwas glaubt.
Ist es falsch an die Welt zu glauben?
Ist das nicht die pragmatischste Art zu glauben?
Ist es nicht die weltnahste Umsetzung der Nächstenliebe,
des wahren Lebens, der Reformation?
Der Junge fängt an zu überlegen, was die Welt ohne Gott ist.
Heißt das, sie ist dann seelenlos, ohne Innereien, bedeutungslos?
Oder fehlt ihr ohne Schöpfung und Kreuzigung
einfach nur der rechte Rahmen,
das rechte Licht in dem sie sich präsentieren könnte?

Tiramisu (ein Schwachsinns-Dialog)

2010-07-18T13:45:00.000-07:00

- Ich geh mir jetzt ganz viel zu Essen holen.
- Das ist Völlerei!
- Völlerei? Ich dachte das heißt Völkerball?
- Apropos Völkerball. Ich muss mal wieder Rammstein hören!
- Sind das die die sich nackt auspeitschen oder warst du das?
- Sowohl als auch.
- Ihr zusammen?
- Gegenseitig.
- Romantisch!
- Einen Roman wär’s wert, stimmt.
- Du hast Ideen.
- Nein.
- Sag mal, bist du immer so pessimistisch?
- Nein, ich bin messimistisch.
- Du sammelst gern?
- Ja, auch Pilze.
- Trüffel?
- Hast du mich grade als Schwein bezeichnet?
- Nein, ich hab dich als Schwein gezeichnet.
- Du bist Künstler? Ich wusste, dass deine Lache nicht echt ist-
- „künstlich“ hat nichts mit „Künstler“ zu tun.
- Blutwurst hat auch nichts mit Leberwurst zu tun und trotzdem gibt’s Schlachtplatte.
- Lachplatte! Das Wort gibt’s nicht mal im Duden.
- Ist das die Mehrzahl von „Dude“?
- Denke nicht, dass nur Männer Wörterbücher benutzen dürfen.
- zu was benutzen?
- Zum Nachschlagen.
- Ich schlag auch immer hinterher noch mal zu. Sicher ist sicher.
- Ja, wen schlägst du nicht?
- Ich bin gut zu Vögeln!
- Wusst ich’s doch! Deine Ausstrahlung verrät dich sofort. Was ist dein Geheimnis?
- Ein wöchentliches Kotbad.
- mmmh, das muss gut tun. Auch ein optimales Peeling wenn du davor Müsli gegessen hast!
- Ich hab keine Lust mit dir darüber zu diskutieren!
- Du hast Recht, so ein Diskurs ist nichts Schönes.
- Was ist schon schön.
- Goldblättchen in deinem Kotbad?
- Das wäre kitschig.
- oder dekorativ.
- Findest du mich in Kot nicht dekorativ genug?
- spekulativ genug?
- genug. Geh jetzt!
- du bist der Boss.
- dann hab ich jetzt Lust zu shoppen.
- Au repartoir!
- Vielleicht ein kleines Baguette dazu…
- Wer solche inneren Dialoge führen kann, dem gebührt echt Ruhm.
- Na, pass auf dass du nicht betrunken wirst.
- Apropos Rum. Ich hätte Bock auf Tiramisu!
- Ist das eine Stadt in Italien? Der Begriff klingt vielschichtig…
- Nein, Tiramisu ist eine Floskel die ein alter Seefahrer erfunden hat. Auf seinen langen Reisen pflegte er es seiner Freundin Tira dieses Wort per Flaschenpost zu schicken, es steht für: "Tira, I miss you"
- Und das ganze nimmt ein dramatisches Ende muss man wissen! Der Seemann stirbt, weil die junge Tira sich an einer Kerze eine Zigarette anzündete...
- Ich kenn diese Geschichte aber anders...der Seemann schneidet sich an einem der vielen Flaschenpostzetteln und verblutet während er das Lied "Tira I miss you" schreibt…
- Das "I miss you" verschmiert und alles trocknet als großer Fleck der Gott sei Dank wie ein Herz aussieht. Aber da Blut wenn es trocknet braun wird, freut sie sich auch über ein Herz aus Scheiße.

Anämie

2010-07-18T13:42:00.000-07:00

Es sind die, die ihre Handgelenke beschneiden,
um dem heiligen Schmerz zu huldigen,
deren Blutarmut sich dann zeigt,
wenn sie den Reichtum im Saft des Lebens finden wollen,
deren kleine Wunden übersehen werden
und so zu großen Wunden führen,
deren Augen weit offen sind,
in der Hoffnung auf den atheistischen Panoramablick,
die, die vergeblich die Nähe in der Ferne suchen,
denen ständig gepackte Koffer um die Beine schlackern,
dadurch heftig torkeln,
aber für andere so aussehen, als würden sie tanzen,
die, die bewundert werden für ihre Unbeständigkeit,
für ihre Spontaneität, für ihre Hurerei,
die vom Boden abheben, Highheels tragen,
die leise auf Zehenspitzen kleine Schritte machen
um ja nicht hinzufallen,
deren Füße schmerzen, ob der 2 Meter Fußmarsch,
deren Weg ein kurzer sein wird,
auf dem sie mit ihrem eigenen Echo zanken,
weil sie den Baum vor lauter Wald nicht sehen,
die, die dagegen laufen und sich unsauber das Genick brechen,
damit es ein Zweiter aufputzen muss,
die die Dreck hinterlassen,
Servietten fallen lassen,
ohne sich das Maul abgeputzt zu haben,
an dem der ganze Honig, den ein Dritter ihnen drum geschmiert hat, klebt,
und einen Vierten an sie bindet,
nur wegen eines harmlosen Kusses,
deren Liebe keine Ansprüche hat, keine Erwartung,
die es zu erfüllen gibt,
deren Küsse so harmlos sind, dass sie damit aufhören können,
wann es ihnen beliebt,
die, die nicht genug haben um es hingeben zu können
und deswegen auf dem Bisschen, dass sie haben,
sitzen bleiben,
deren Arsch ganz wund ist vor lauter Bequemlichkeit
und Two and a half men und How I met your mother und und und,
deren Bestreben die ewige Entspannung ist,
neben allen Zwängen sich wenigstens das Abschalten zu bewahren,
die, die abgeschaltet sind und nuscheln,
weil sie keinen Unterschied machen zwischen
„joa“ und „ja“,
die, die sprachlos sind vor lauter Ohnmacht,
weil sie zum Henker noch mal ihre Allmacht nicht finden,
deren Kreuz um den Hals ein Trendschmuck ist,
eine möglichst lange Kette,
damit sie über die pralle Brust baumelt,
damit sie möglichst weit weg vom Herzen ist,
damit sie möglichst leicht über den Kopf ausgezogen werden kann,
damit sie sich nicht gefangen fühlen,
die, die denken Freiheit bestände aus möglichst wenig äußerem Druck,
möglichst wenigen verbindlichen Versprechen,
möglichst wenigen Urteilen,
möglichst wenig Meinung,
möglichst wenig Hirn,
deren innere Leere sie zum weinen bringt
und sie in dem Moment nicht wissen warum sie traurig sind
und ihre Tränen nach Gin Tonic schmecken,
die, die man durchschauen kann, weil sie so leer sind,
manchmal braun vom Kaffee,
schwarz vom Qualm,
aber niemals bunt vor Echtheit,
die, die sich überlegen ob sie die Eierbecher lieber
in gebürstetem Metall oder glänzendem nehmen sollen,
deren Esstisch zu voll von Dekoration ist um Hungrige aufzunehmen,
deren Hände eher gefaltet sind als offen,
deren Welt eine einsame ist, in all ihrer Dogmatik,
die es verpasst haben sich die Füße zu waschen
als nur von der Reinheit zu schwafeln,
die, die Angst haben zu verderben, deshalb Duschzeug loben
aber sich am Wasser verschlucken,
denen es zur Nase wieder raus läuft
und sie sich für ihre Popel schämen,
die, die die Natur ausschließen um den Reiz am Tabu zu entdecken,
die betrügen, weil sie nicht verstehen,
dass Selbstjustiz immer Rache ist
und Rache immer zu Blutarmut führt,
nach der sie dann schauen,
indem sie ihre Handgelenke beschneiden.

Es geht um dich.

2010-06-22T17:58:00.001-07:00

Es geht um dich,
du späte Nacht,
um den der lange
in dir wacht.
Du Wunder bist,
für Unbegriffene,
sich selbst Komplex
und Ungeschliffene,
für rohe Köpfe
und offene Hände,
Luxusgeschöpfe,
unberührtes Gelände.
Du bist die Ära
der Ungehaltenen,
die überquellen,
vielen Gewalten
die andere Wange
auch noch hin halten.
Späte Nacht,
schlägst in Gesichter
Dunkelheiten,
drohst mit toten Lichtern,
Schwarztönen die streiten,
bis der erste Vogel
den letzten wachen
Menschen erschreckt,
wirst du das machen,
was bloß keinen weckt
und Übriggebliebene
taumeln lässt,
zwischen Kotze und Liebe,
viel Strafe, wenig Hiebe,
sie dir aneignest,
einverleibst
in ihre Kammern treibst.
So ehrenwert
Auch deine Absichten
Sein mögen:
Ich weiß,
nie kann ein Dunkel
das andere Dunkel töten.
Also bin ich das Licht.
So ungewollt.
Es geht um dich,
du späte Nacht.

Gute Nacht- Louise Bourgeois

2010-06-08T16:14:00.000-07:00

Manchmal möchte man einfach nur „Gut Nacht…“ sagen.
„Gute Nacht“-sagen heißt den Tag zu erwarten.
Ein „Gute Nacht“ ist die Floskel, die den Abend ignoriert,
den Abschied verhöhnt.
Dann schläft man mit der Sonne im Rücken auf dem Bauch ein.
Im Kreuz ist es schon wieder hell, wenn die Dunkelheit die Welt überfällt.
Manchmal möchte man einfach nur „Gut Nacht…“ sagen.
Denn niemand verläuft sich wenn er liegt
Und niemand verliert etwas im Bett.
Immer rauscht der Atem ins Kissen
Und immer ist man ein Mal allein.
In der guten Nacht gehört man nur sich selbst.
Sogar vor dem Mond, dem Repräsentanten, schließt man die Augen.
Das ist blanker Hohn, die Zeit vertrödeln,
bis der Tag einem Feuer unterm Hintern macht.
Aber manchmal möchte man einfach nur „Gut Nacht…“ sagen,
weil die Nacht nur die Hälfte des Ganzen ist,
und das „Guten Morgen“ die Bedingung des Schlafs.
Man sagt eigentlich: „Wir sehn’ uns“ oder „Du weißt was zu tun ist.“
Oder „Wenn du aufwachst bin ich immer noch da.“
Wie hilflos man ist im Schlaf.
Wenn das Herz den Geist aufgibt, gehört der Kopf der Erde.
Wie mächtig man ist im Schlaf.
Kein Fehltritt, obwohl die Zeit läuft.
Sich die Zeit nehmen und Uhren ignorieren.
Wenn man um 11 aufstehen muss, wacht man auch um 11 auf.
Manchmal möchte man einfach nur „Gut Nacht…“ sagen,
denn das heißt Happy End.

Und was sagt man dann wenn jemand tot ist?
Wo ist das gute Ende? Wo ist das „Gute Nacht“?
Ein letzter Atemzug im Kissen riecht nicht halb so gut, wie ein Nächster!
Ein Trödeln ohne Blut in den Adern ist nicht halb so verrückt,
das Alleinsein ohne dabei zu sein ist nicht halb so stolz.
Wenn jemand geht, lässt er eben die andere Hälfte zurück.
Den Morgen danach, den ersten Vogel, die volle Blase:
Jemand verliert sich im Bett.
Und ich sage „Gut Nacht…“,
weil ich will, dass er irgendwo wieder Aufwacht.

Die knarre aus Holz

2010-06-06T06:57:00.000-07:00

Kinder sind gestört.
Kinder sind gestört und unheimlich.
Man muss nicht „The sixth sense“ gesehen haben um zu wissen,
dass sie mit Toten befreundet sind.
In Bärchen-Pyjamas, Barfuß, Topffrisur, fahles Gesicht-
Sie stehen einfach nur da und verziehen keine Miene,
als wüssten sie nicht, dass sie gestört sind.
Ihr Kopf ist noch nicht von dieser Welt,
bevor die Pubertät ihn nicht gewaschen hat.
Noch klebt Dreck an den Kinderhänden,
ohne dass jemand weiß, woran es sich die Hände überhaupt schmutzig gemacht hat!
Vielleicht sollte man da mal nachhaken…
Vielleicht sollte man nicht gleich davon ausgehen, dass sie im Sand gespielt haben…
Vielleicht läuft man besser ein Mal mehr ums Haus und hält nach einer Grube ausschau…
Vielleicht schaufeln Kinder im Hinterhalt ein Grab…
„Willkür“ steht ihnen auf die Stirn tätowiert.
Und auf den rechten Unterarm „Justin“.
Und auf den linken „Bindestrich Pascall“.

Ohne Moral, tötet ein Kind gewissenlos,
ohne ausgeprägte, ausgelebte Sexualität hat ein Kind andere Fetische.
Welcher normale Mensch steht schon vor 7 auf?
Welcher normale Mensch weint um Thorsten Frings
auf einem zerrissenen Fußballbildchen?
ICH WILL ABER!
Welcher normale Mensch tut wirklich das, was er will?
Sie erscheinen körperlich schwach,
doch ihr Wille ist stark!
Welcher normale Mensch würde für eine Milchmaus sterben?
Welcher normale Mensch gäbe sein Leben für ein eigenes Go-Kart?
Welcher normale Mensch steht auf Eierfärben?
Welcher normale Mensch trinkt kein Bier zum Dart?

Marvin ist 4 Jahre alt.
Morgens, wenn sein Vater ihn weckt, steht er sofort auf,
ohne die Snooze-Taste zu drücken.
Er hat mindestens 9 Stunden ununterbrochen und unerbrochen durchgeschlafen.
Ihm reichen 18 Schokoflakes um den Vormittag zu überstehen.
Gestern hat ihm sein Vater eine Knarre aus Holz gebaut,
die will er heute Hauke zeigen.
Von ganz nah…
Aber spielen wird der damit bestimmt nicht dürfen!
Sein Vater weiß nichts davon,
dass er eine Foltermaschine erschaffen hat,
denn auch Hauke würde für ein Mal Knarre halten fast alles tun!
Um genau zu sein beißt er sich nach Aufforderung von Marvin
Selbst in den Arm und sagt der Kindergärtnerin, Marie hätte ihn gebissen.
Dann darf er ein Mal halten.
Haukes Vater weiß nicht, dass sein Sohn später Mittelalterrollenspiele
Als seine Berufung ansieht.

Der Kindergarten ist für Marvin wie das Koks für seine Mutter.
Jeden Morgen kann er sich den Quatsch reinziehen,
der ihn irgendwie am Leben erhält, wenn auch ungesund-
Schon sieht er Marie und Petra in der Puppenecke imaginären Griesbrei kochen.
Er stellt sich daneben und brät provokant ein imaginäres Steak
Und hat das Gefühl, dass sich seine Beziehung zu Frauen
Auch in den nächsten 30 Jahren nicht großartig wandeln wird.
Die Mädchen plaudern über die Wendy,
die jetzt auch keine mageren Pferde mehr zeigt,
weil ja dicke genauso gut retuschiert werden können, wie dünne.
Und außerdem ist Supersize das neue Rennpferd im stall,
weil wenig essen kann ja jeder!
Petra schüttet imaginäre Sahne neben den Griesbrei
Während Petra spielt als sei sie krank und müsse sich hinlegen.
An der Stelle wittert wiederum Marvin seine Chance,
Petra das neue Fieberthermometer zu zeigen,
es würde ihr gefallen, sie solle ihm vertrauen.
Und auch Petra hat den Eindruck,
dass sich an ihrer Beziehung zu Männern in den nächsten 30 Jahren
nicht viel ändern wird.
Marvin schaut auf die Uhr –kurz vor Mittagsschlaf-
nicht dass er nicht auf die Prinzessinenfolge von Bibi und Tina stehen würde…
…aber irgendwie macht ihm die Geigenmusik im zweiten Viertel Angst…-
und diese Hexe sei eine Ausgeburt der Hölle sagt Jonas Mutter
und sieht dabei ganz schön gut aus.
Was Marvin erst 13 Jahre später auffallen wird ist,
dass Gutaussehende zu sehr damit beschäftigt sind gut auszusehen
und es immer schwierig ist wahre Schönheit anzutreffen.
Marvin rennt raus in den Hof
Um vor dem Mittagsschlaf und dem Kind
mit dem abgeklebten Auge zu flüchten.
Was sich hinter dem Pflaster mit pinken Dinosauriern verbirgt,
will er überhaupt nicht wissen.
Aber er geht davon aus, dass sich dort was verbirgt,
sonst könnte man es ja nicht abkleben.
Er flüchtet sich also in den Sandkasten,
steckt sich eine Hand voll in den Mund,
schluckt, würgt, und sitzt die nächsten 5 Minuten stocksteif da,
mit gespreizten Fingern, den Ekel ins Gesicht geschrieben,
bis Marianne kommt und ihn auf dem Arm rein trägt,
ihm den Mund auswäscht und seiner Mutter die Diagnose ADS überbringt.
Marianne mag die Sorte Mädchen die Bilder stecken
Und zu introvertiert sind sich ein zweites Mal Essen nach zu schöpfen,
die rosige Wangen haben und auch Blumen scheißen,
die Klettverschluss ablehnen und sich die Schuhe schnüren lassen,
dann kann Marianne den Trick mit den 2 Hasenohren machen,
die sich verknoten. Dann muss sie immer lachen.
Sagte ich, Kinder sind gestört?
Vielleicht sind sie das ja nur, weil Marianne gegen den Supertoy-Club ist,
mit ihrem Mann eine Werkstatt für Holzspielzeug betreibt,
kein Risiko eingeht ein Kind auf ihren Schoß zu nehmen,
weil die Presse von Missbrauch reden könnte,
das würde sie beim besten Willen nicht aushalten.
Vielleicht weil sie ausschließlich Produkte von Weleda benutzt
Und blinkende Turnschuhe verbietet,
vielleicht weil sie nur Bücher mit Auszeichnung vorliest
und jede Woche ein neues Fieberthermometer für die Puppenecke kauft,
weil das Alte wieder mal auf mysteriöse Weise verschwunden ist.
Vielleicht weil ihre Stirn immer speckig glänzt
Und sie seit sie 4 ist Akne hat?
Weil sie Teppiche mit Auto- Parcours drauf verbietet
und den Begriff „Hot-Wheels“ nicht mal kennt.
Kinder sind gestört.
Kinder sind gestört und unheimlich.
Man muss nicht „The sixth sense“ gesehen haben um zu wissen,
dass sie mit Toten befreundet sind.
Kinder werden wie Marianne, wenn sie nicht ab und zu Sand fressen.

Hast du Lust?

2010-05-05T14:53:00.000-07:00

Schatz, wir gönnen uns Club-Urlaub auf Kreta
An runden Tischen neben Gyros-Buffet!
Hast du Lust?
Hand in Hand Bimssteine sammeln an weißen Stränden!
Du hast die Chance deine haarige Brust zu zeigen
Und ich die, kleine Fehler an dir liebenswert zu finden…
Dann teilen wir uns eine Liege
Und du kitzelst mich damit liebevoll am Zahnfleisch.
Hast du Lust?
Wie zwei Meerjungfrauen den Pool betauchen,
Plastikgäbelchen vom Grund des Abwassers ergattern!
Aus dem Becken gestiegen ist deine Brust begossene Trauerweide.
Wir machen uns Komplimente und Geschenke.
Ich leg dir heimlich Trantüten auf dein Kissen
Zum heimliche Auskotzen.
Denn in meinem offenen Ohr hängen schon Klümpchen
Aus Wehleidigkeit und Brusthaar.
Wir lassen uns den Sand um die Füße spülen,
bis dein kleiner Zeh zurecht geschliffen ist…
…noch länger…
…bis meine Füße nur noch Stumpf und Stumpf.
Dann stehst du irgendwann auf und gehst
Und ich bleib sitzen.
Hast du Lust?
Genießen Hotelzimmer, harte Laken, das Bett,
jeder hat seine Seite, wir schweigen uns nett.
Wir weinen, doch berühren uns nicht.
Ich pule verzweifelt Fussel aus Laken und Teppich,
will aufstehen und zu dir rüberkommen,
doch die Füße liegen am Strand.
Dann stehst du irgendwann auf und gehst
Und ich bleib sitzen.
Hast du Lust?
Wir könnten stundenlang gegen eine Wand reden.
Hast du Lust?
Meine Hose ist noch nass vom Pool,
dir steckt ein Gäbelchen im Toupet
-schön wärs-
so sitzen wir erhaben wie eh und je
auf unserem 100Euro Balkon.
Grade will ich den Mund aufmachen,
da verbietest du mir ihn,
wir rauchen.
Ich warne dich kleinlaut,
dass bloß dein Bein davon nicht abfault,
dann sitzen wir ewig hier fest.
Hast du Lust?
Wir könnten endlich mal alle Phantasien ausleben!
Ich schenke dir ein „Ich liebe dich.“,
du schenkst mir einen Fick.

Ich schreib dir Gedichte,
aber du stehst da drüber.
Dein Podest ist höher
Als die höchste Bühne sein könnte.
Du sagst: Kunst, Komplexe, Selbstdarsteller,
wirfst die Locken zurück, kämmst den Bart mit der Hand,
zupfst das T-Shirt aus der Bauchfalte,
aber ein Meter fünfundsiebzig ist nicht sehr groß.
Na Großer, hast du Lust?

Wer nach Feuer stinkt, gewinnt!

2010-04-25T13:08:00.000-07:00

Macht zu Perlmutt was euch kaputt macht,
wer nach Feuer stinkt gewinnt.

Blumenkind, gib Körbe dem Hochzeitspaar,
werd dir über Vereinigung und Trennung gewahr,
sag dem Wolf, es gibt das Reißen
und den Rudel,
tu wie dir der Mond geheißen:

Dreh dich um die eig’ne Achse,
hab Gezeiten stets im Blick,
Dunkelheit und Licht, dran wachse,
gib auf Menschenzeit nen Fick.

„Hätte hätte Fahrradkette“,
kein Konjunktiv errette
deine eigene Identität,
renn dem „könnte“ nicht hinterher,
sei im Modus nicht zu spät!
Grader Gang, das „Können“ präsent,
lauf nicht, wo Herr Würde lief,
leb lieber in Brennpunkt Infinitiv:
Gehen.
Leben.
Kommen.

In diesem ganzen Eigensinn
will jeder sein wie Huckleberry Finn,
ne Pfeife und drei Freunde,
Piraten ohne Kapitalgewinn.

Leben, du bist Perle in Perlmutt,
Panzerschale, bald kaputt,
da trägt dich einer um den Hals,
bist Accessoire, und ehemals
das Souvenir von Günther Grass’
Urlaubsziel kurz vor Aderlass.

Macht zu Perlmutt was euch kaputt macht,
wer nach Feuer stinkt gewinnt.

Dann, wenn die Wurst ins Feuer fällt,
Asche ihre Pelle quält,
sitzt Steffan nah bei Nina dran,
keiner weiß wer wen gewann.
Beider Haarschopf wird ergriffen
Vom lodern, Wurstrauch inbegriffen.

Nina nennt ihn ihre Perle,
Steffan packt die Schwere
dieser Last,
weiß ganz genau, was er verpasst,
doch geht von dannen.
Denn Nina macht zu Perlmutt
Was sie kaputt macht,
setzt ganz ungewollt,
den Steffan in nen Panzer aus Gold,
Perle in Muschel,
Steffan in Puschen.
Das findet er „schwul“.

Im Bett jeder allein riechen beide zusammen
Den Rauch der ungeschickten Wurstflammen
Der aus ihren Schöpfen steigt.
Vier Augen blitzen in Perlmutt.
2 Herzen beben in Asche und Schutt.
Eine Rippe geht dabei kaputt.

Abitur ich hasse dich, ich will dich beschimpfen.

2010-04-25T10:10:00.000-07:00

Ich sitze am Schreibtisch und löse eine Polynomdivision,
dann schlafe ich ein und löse eine Polynomdivision,
dann wache ich auf und denke an den Traum von der Polynomdivision
und schlafe darüber ein.
Ich träume von dem Ergebnis der Polynomdivision,
wache darüber auf und weiß das Ergebnis noch
aber schlafe über dem Ergebnis ein.
Ich setze ein in die Mitternachtsformel
Und wache auf, auf der Polynomdivision
Und mache eine Mitternachtsformel,
bis ich über der Rechnung einschlafe
und die Mitternachtsformel ausrechne.
Die Werte sind Icks-Eins gleich 1 und Icks-2 gleich 2.
Als ich wach werde rechne ich die Icks-Werte aus.
Sie sind 1 und 2.
Als ich mich frage, ob ich die Aufgabe schon mal gemacht habe,
leg ich mich schlafen und mache die Aufgabe noch mal.
Ich löse diese Polynomdivision in eine Gleichung dritten Grades,
und bekomme kalte Füße.
Ich wache auf und rechne die Polynomdivision zur Sicherheit noch einmal.
Da ich die Icks-Werte kenne schlafe ich ein
Und lerne Deutsch im Schlaf.
Als mich Eichendorff grade voll sülzt
Kommt mein Bruder ins Zimmer,
Telefon für mich, Sophie sei am dran,
sie hätte eine Frage zur Polynomdivision.
Wir schlafen beide ein.

süßer Senf auf Käsebrot

2010-04-19T11:41:00.000-07:00

Ganz oft, da lieb ich dich so stark,
dass ich dich auf Händen trag
und du doch im Panzer neben mir sitzt.

Da nehm’ ich alles, was ich kriegen kann,
das alles was du gibst,
empfange 2 Namen aus dem Abspann
„Übermut-“ und „Seltengut-“ Herzallerliebst.

Wie sehr ich es doch liebe,
dass wir denken wir besäßen uns nicht.
Ich besitz dich aus Eigenliebe,
musst in mir sein, mein Gleichgewicht.

Und wenn ich renne,
tu ich jeden Schritt für dich,
falls dein Gemüt sich nach hinten richt’,
bin ich so strebsam, dein Gleichgewicht,

Ganz oft, da sind wir uns so nah,
dass nur ein Kuss noch fehlte,
und doch fehlt er nicht.

Deine blumige Traurigkeit

2010-03-25T09:33:00.000-07:00

bringt mich zum Lachen,
ganz hysterisch, wie das Kreischen
einer rostigen Tür.

Du lässt Melancholie
Melancholie sein und
Schlenderst gradewegs
In die Tiefen der Buße.

Obwohl du nicht weißt,
was Schuld ist.
Deine Adern krampfen,
die Haut klebt an den Knochen.

Ich befehle dir zu essen,
ohne Kopf, ohne dein Latein,
aber der fette Braten
setzt dir Tränen unter Nasenflügel.

Und wenn man von Klößen spricht,
denkst du an Trauerklöße.
Das sehe ich an deiner scheuen Hand,
die vor Buße
allem auszuweichen sucht.

„Du Idiot!“, träller ich
und nehme deine Hand,
drücke sie in Sauerteig.
Du strahlst.

freeze me

2010-03-17T15:02:00.000-07:00

Freeze me...
It's colder.
Freeze me...
so far.

Counting your promises
acting that cold.
Asking for consequences
no start to revolt
in my heart.

Beeing involved
in many theories you've found,
can't live without
that hold on the ground.

I…I…I just wait the time away
See controlling through and then
shutdown will be confused next day.
But now I’m holding on.

In an even complex manner,
I’m in a void,
too base to stand upright,
too short so sleep at night-
In that even more close manner,
I’m in that void,
with the biggest banner
I can deploy:

Take it or leave it
For all you may say.
But stand by it
Afoot and pray:

Free me…
It’s too cold in there.
Don’t freeze me
It lames my warm
Heart and fear
Is taking place.

encore une fois

2010-03-17T15:00:00.000-07:00

Angesicht zu Angesicht
in unserem menschlichen Liebreiz
Und ich versuche uns diesen Platz
zu eigen zu machen

Ich weiß
wir wachsen

Finde die Art
eines klareren Verstandes
dann versuche ich
weniger blind zu sein

Nein,
keine Depression

Ich fühle dich hoffen
du hast diese Befürchtungen
Aber was du nicht weißt
Ist dass ich sie ungetrübt sehe
und selbst dein Funken Hoffnung bin

Nochmal! (…Versprich mir…)
Nochmal! (…mit was du dir sicher bist…)
Nochmal!

Die Gewissheit beruhigt,
wenn ich in deinen Armen liege,
und du für den Moment
meinen Reizen erliegst

Oh halte
mich dermaßen

Im Unrecht zu sein
gehört alles in allem
nur den anderen an
die bewusstlos sind

Nein nein
Wir sind nicht naiv

Du solltest meine Dankbarkeit
entgegennehmen

München- da wo die Liebe hinfällt

2010-02-28T11:25:00.000-08:00

Ich empfing ihn unter Linden, die kreidebleich im Eis standen. Bei minus 7 Grad fuhr Benjamin, der gefürchtete Mathematik-Könner, da logisch und hinzu noch kreativ begabt, mit dem Mittelfinger Funktionsschaubilder nach. Seine Mitschüler erwarteten, dass er in naher Zukunft die Weltherrschaft an sich reißen würde. Diese Umstände ließen mich ihn als Mathe-Nachhilfe anstellen, jeder Führer braucht einen Komplizen. Darüber konnte er nur lachen, doch meine Absicht war todernst. Akzeptabel war nur neutrales Terrain, das heißt unangefochtene Landschaft, Bank, Baum, draußen. Ich verstand schnell, hatte stets gespitzte Bleistifte, doch ihm lief oft die Nase und er benutzte Wörter wie „Biorhythmus“, „prämenstruell“, „Oder-Neißer-Grenze“, „elitär“, „bilingual“, „alternierend“, „deplatziert“ und „frivol“ viel zu häufig. Schnell ertrug ich seine Person nicht mehr, wollte aber meine Position direkt neben ihm an der Macht nicht nur wegen solch infantiler Gründe aufgeben.
Wir stiegen auf Online-Nachhilfe um, was ihm ohnehin gelegen kam, da er nach Erding ziehen würde, wenn es mir nichts ausmache. Das ging auch einige Monate gut, bis ich merkte, dass Macht auch auf Frauen anziehend wirkt, die nur seinen Körper und keine Mitgift verlangten.

Kreidebleich stand er unter Linden, die ihm womöglich als Tarnung dienten, neben seinem Haus und neben sich und empfing Vorwürfe meiner sich nur geringfügig verbessernden Schulnoten. Seine körperliche Abwesenheit würde mich peripher tangieren, doch dass seine geistige Zuwendung nachließe, beziehungsweise „alterniere“, ich mir meiner Position nicht mehr sicher sei, deshalb nicht schlafen könne und mein „Biorhythmus“ dadurch vollkommen außer Kontrolle gerate. Ich könne ihm mein Anliegen auch „bilingual“ schildern…- Er verstand und meinte dass er dieses Verhalten kenne, ich solle mir keine Sorgen machen, meine Phantasie spiele mir einen „elitären“ Streich, ich stände unter „prämenstruellem“ Druck, was meine „Frivolität“ erkläre. Ich meinte er solle die Fresse halten.

Eine Nacht versprach ich zögernd zu bleiben, aufgrund des siebzigsten Herbstfestes in Erding. Ich war informiert und begeistert vom bevorstehenden Blumenkorso, schönsten Hengsten, Stuten und dem Ochsenrennen. Der Plan, wie er mich darum bitten würde eine Nacht zu bleiben, stand schon Tage zuvor fest: Jemandem ein Kind anzuhängen macht denjenigen wohl nachdenklich und derjenige musste, zu meinem Glück, darüber eine Nacht schlafen.

Das Blumenkorso entsprach einer abstoßend kitschigen Angelegenheit und zu meiner großen Enttäuschung brachte kein Teilnehmer auch nur eine Blume zum Hupen.
Ich motzte es sei wie in der „Wisteria Lane“ bei den verzweifelten Hausfrauen, hinter der Fassade wäre alles veraltet und die Perfektion bekäme Risse und er sei das schwule Paar das nebenan nur noch offensichtlicheres Unheil im Schilde führte, er solle sich eine Schürze anziehen und Macadamia-Kekse backen.
Als ich einige Weißbiere später und 16 Weißwürste voller gestand, dass er nicht Vater werden würde, war er so erleichtert, dass er beim Ochsenrennen teilnahm und sogar beim Stuten-Schönheits-Wettbewerb von mir verlangte gebürstet zu werden, damit sein Fell schön glänze. Immer mehr wurde er zum Tier und blökte vor sich hin und mit erschreckter Miene stellte ich fest, wie schnell man die eigene Sprachmelodie im Sumpf einer anderen Kultur verlieren konnte. Ich weiß bis heute nicht, ob ihm die Hefe oder der Weizen zu schaffen gemacht hatte, auf jeden Fall verhielt er sich eigenartig und ich ertrug seine Person nicht mehr.
Der Tag war irgendwann alt geworden, die Knochen taten uns beiden weh, ihm wegen der Ochsen, mir wegen des vielen Sitzens auf den Ochsen. So warf ich meinen Hut ins verstummte Blumenkorso, prustete den Uwe (unten wird’s eklig) irgendeines Biers neben den bayrischen Dialekt unter die Weißbierbank und trug Benjamin endlich ins Bett, dessen Unterkiefer unkontrolliert neben Uwe rumgewackelt war und nun laut „Unsre Uni brennt“ hervorstieß. Ich stieg vorerst nicht auf sein „Gelalle“ ein und fand es unfassbar charmant ihn mit bayrischen Klischees aufzuziehen. Im Hinterkopf immer die bevorstehende Macht dank seines Genies, also wurde ich nicht zu garstig. Auf dem Weg nach Hause kotzte ihm mein betrunkenes Hirn Lederhosenwitze en masse vor die Füße, und dass er zu wenig Waden für den Trend hätte, sagte ich auch. Doch er fühlte sich ersichtlich wohl, so viel ich auch motzte, er wurde hier in Erding anscheinend gebraucht und wenn man gebraucht wird, dann fühlt man sich sinnvoll benutzt, etwa wie ein Müslispender, ein Ei-Köpfer oder das Stück Tageszeitung unter dem Hasenkäfig.
Schon bald roch sein gesamtes Schlafzimmer nach Alkohol-Transpirant und dank der ungepökelten Wurst nach vergammeltem Fleisch. Also zog ich ihm mit spitzen Fingern Pelle aus den Zähnen um schlimmeres zu vermeiden, machte den Mund mit Zahnpasta voll und legte Erfrischungstücher, die ich neben den übrigen Frühlingsrollen der letzten Fete gefunden hatte, auf seine Brust. Da lag er wie eine Schnapsleiche und sein Schluckauf „Unsere Uni brennt“ ging in einer Wehe des Schlafes unter.
Eine passende Gelegenheit für mich, meiner zukünftigen Umgebung gewahr zu werden, die Schwächen des Oberhauptes zu erkennen, um einen Putsch in nächster Nähe zu gewährleisten. Ich klaute Benjamin ein Dirndl aus dem Schrank und schlief auf der restlichen Wurstpelle ein. Warum er ein Kleid besaß rechtfertigte ich mit neureichem Traditiosgehabe, sowieso ertrug ich seine Person viel mehr als ich eigentlich vorhatte es zu ertragen. Vielleicht war es auch das was man als „Ausländer“ für München empfand: Manchmal braucht man einen Platz neben der potentiellen Weltherrschaft um den eigenen Rausch auszuschlafen.

verbrannter Pudding, ganzer Stolz

2010-02-21T10:28:00.000-08:00

Oft lieg ich des Nachts auf Pudding
mit Blasen an den Füßen,
gestern hat der Boden gebrannt,
heut muss er dafür büßen.

Wüsst ich nur seinen wunden Punkt,
ein stabiles Gebrechen auf Krücke,
die Maultasche auf Himbeerparfait,
Schlaglöcher in ihrer vollsten Tücke.

Des Nachts lieg ich auf Pudding,
werf die Arme in Vanille,
es schmatzt bei jeder Bewegung,
des Nachts ist es ruhig, nichtig die Stille.

Der Boden hält,
wann immer ihm einer in die Arme fällt,
er hält und hält
und hält nicht an,
solch bodenständige Liebe
bebt dann und wann
unter der Oberfläche,
bricht aus und erstarrt,
bewahrt,
was sie verschlungen,
liegt trostlos da,
einst mit Leben gerungen.

Sag Boden, der wunde Punkt ein Vulkan?

Ich will dich lieben,
bis einer von uns beiden explodiert!
Zerfetzt auf welchem Boden liegen,
fragen wir uns dann beide dementiert.

ICH lieg des Nachts auf Pudding.
Sonst war nichts Süßes im Haus.
Ein Topf muss sterben.
Lava aus Vanille will hoch hinaus.
Der Boden brennt und will sich färben.

Ich will ihn lieben
am wunden Punkt,
verbrannter Kruste erliegen.
Tief drin sind wir gemeinsam wund...

wahre Kinderkacke

2010-02-14T14:12:00.000-08:00

Wenn der Spitzer stumpf ist
steigt das Aggressionspotential
vor allem bei Grundschülern.

Eine Freundin sagt,
dass es bald wieder Krieg gibt,
weils den Leuten zu gut geht.

Das ist sehr klug,
denn die Spitzer sind scharf,
da könnte sich einer dran
schneiden.

SPITZE!

so doof

2010-02-04T13:34:00.000-08:00

Den Mann mal ich mit Bleistift,
da leck ich seine Wunden,
auf dass sie nicht mehr lecken,
kein Unheil mehr bekunden.

Die Brauen ungezupft,
ein Kornfeld vom Wind verblasen,
des Mannes Haare außer sich,
frisch, aus morgendlichen Ekstasen.

Viel Blei lass ich an Augen liegen,
die Großen stechen Plätzchen aus,
lass sie in meinen Händen wiegen,
ihrem Wert gebührt Applaus.

Der Stift bricht ab,
das Holz schürft nieder,
auf Lippen entlang,
fort über Glieder...

Es schmerzt dich nicht,
egal wie oft er bricht,
mein Handlanger, die eigen Hand
nicht benutzen zu müssen,
häng dich an die Wand,
Blei schmeckt wie Blut beim Küssen,
kann dich naturalistisch berühren,
an der Nase rumführen,
Wohlgeformte, Abstrich eines Mittlers,
da leck ich deine Wunden,
auf dass sie nicht mehr lecken,
kein Unheil mehr bekunden.

Ich geh dir an die Gurgel,
doch du hälst still für den Kontrast,
mach dich dunkel, könnt dich würgen,
da hast du was verpasst...

Ich ringe mit einem Abbild deiner selbst,
ahne deinen Namen in Lichtern einer Stadt,
die so weit hinten am Himmel hängt,
drück mein Gesicht am Fenster platt.

Und wünsche den Mann
in meinen Hof,
dass er mich nur einmal sähe,
in einer Pose, die so doof.

Kotzelachen

2010-01-29T11:39:00.000-08:00

Wenn Design die neue Kunst ist
und die Welt so alt ist,
dass sie schon gar keine Falten mehr hat,
hat uns das Botox wohl das Gehirn
weggeblasen.

So glatt wie das Porsche-Museum
läuft nie wieder,
Nützliches wird uns nie mehr derart
auf einem Silbertablett serviert.
Was fahren kann
steht.
Was rennen kann
schlendert.

Urin aktiviert das Chlor
und man schließt aus,
dass es Menschen gibt,
deren Soße uns jetzt die Lippen benetzt.

Wenn die größte Schlacht um die Freiheit
nicht mehr geführt wird,
weil die goldene Mitte gefragt ist
und der Wunsch nach Allmacht
die Ohnmacht hervorbringt,
ist es an der Zeit deutsche Schüler
vom Sklaventum und Klassensystem
zu erlösen.

So glücklich wie jetzt werden wir nie mehr sein.
Denn noch schlimmere Schicksale
im Fernsehen führen zu Revolten.
Aber jetzt ist Zeit für Hohn und Blasphemie,
für Spott über Bettnässer
und Zynismus über Erdbeben.

Wenn Design die neue Kunst ist
und die Welt so alt ist,
dass sie schon gar keine Falten mehr hat,
ist man wohl erschüttert.
Odr verschüttet?
Oder zerrüttet?

Schlaf aktiviert Müdigkeit,
die wiederum den Schlaf protegiert,
der wiederum das Träumen produziert,
da die Müdigkeit nichts anderes zulässt,
als das was sich im Schlaf zuträgt.

Das Bett ist noch warm...

Do you have a light?

2010-01-27T11:33:00.001-08:00

Every day is rising up completely different.
I don't want to belive in my thoughts
saying "you've lost your best friend".
That's why I'm out of sorts.

Still when the sun comes out every morning
I draw new breath
to survive a new walk through your glowing
avalanche on my path.
...A new breath to survive.

For you I would change.
For you I'm writing page for page.
For you I will appear satisfied.
Do you have a light?

Often I haven't the heart to eat
so there's the abstinence
to show you my staying power on both feet
living with this safety fence.

Every time you were my supporting shoulder.
I never really had a doubt.
But now I can't see you anymore and I moulder
drenched in tears, guilt out.

For you I would change.
For you I'm writing page for page.
For you I will appear satisfied.
Do you have a light?

If I could just see you
everything would be allright.
I'll pray for you.
And I pray day and night.

I need you restless in my life,
more I want to admit.
Before you can say knife
this is only for you chick lit.

All memories are more than present.
As dreams they come into the wake status.
Please don't resent...
...that I just...

love you more I can imagine,
love you more I can describe,
love you more to surrender,
love you more to dive.

Vom Bus der bösen Geister ins Allabaster

2010-01-08T12:05:00.000-08:00

Dein Körpersaft erstarrt auf blanker Haut,

in Bahnen sich die Suppe staut,

Nadelstiche im Nagelbett,

ein Gemach, ein Lattenrost, ein Brett,

kummerlos fällt Flocke auf den Augenfächer,

liebkost graue Wangen,

der Schlaflosigkeit Rächer,

und wo vorher noch die Vögel sangen

war der Süden zu besuch,

vielleicht sogar der Tod,

doch rein ist sein Gewissen, unbeschriebnes Buch,

bist weiß vor Unschuld, nimmst Welt auch ohne Brot,

bescheidner Greis,

so dreckig weiß...

oh, wie die Nachtigall mit Ignoranz mich straft

2009-12-27T14:00:00.000-08:00

Liebe Arschloch-Nachtigall,
lang hast du nichts mehr von dir hören lassen
und dein Entfall
macht sich bemerkbar. Fang an dich zu hassen.

Denn was weg bleibt,
im Wechsel der Sonnen,
vom einen auf den anderen Tag,
ohne davon zu singen,
gehört gerupft.
Deine Federn in meinem Kissen,
deine Leber von Zähnen verrissen,
kein Tschiep Tschiep,
frag nich warum oder wie,
jetzt hör ich nur noch Run DMC.

Liebe Arschloch-Nachtigall,
dein Baum ist gefällt.
Ich habe Kleinholz aus ihm gemacht,
daraus Singvögel geschnitzt,
und egal wo du jetzt sein magst,
sind deine Kumpanen taub-stumme Gesellen.

Früher war ich dein lyrisches Ich
und du das Echo meiner Sehnsucht,
hieltest mich
Nächte lang wach in Stunden der Schreibwucht,
warst meiner Liebe so immanent,
uns verband eine Kraft, die sonst so niemand kennt.
Du Tier,
Melancholie meiner Gier!
Du Bier,
hieltest den Rausch immer aufrecht!

Liebe Arschloch-Nachtigall,
nach der Romantik warst du vergessen,
bis zu meiner Obhut, meinem Stall,
hättest fast einen Platz in der Lyrik der Gegenwart besessen!
Aber nach der Szene, die du vollbracht,
ja, Schicht im Schacht
mein Schätzchen!
Jetzt hör ich nur noch
-und ich weiß echt nicht warum oder wie-
jede Nacht Run DMC.

Bist du mit deinem Schwarm gezogen?
Hast mir deine Wehleidigkeit nur vorgelogen?
Warst doch der Inbegriff einer einsamen Nacht,
warst die unangezündete Ikea-Kerze der Leidenschaft,
warst der schönste Schattenschnitt im Vollmond,
du Arschloch-Nachtigall hattest dich echt gelohnt!
Bist du mit deinem Schwarm gezogen?
Gabs da jemanden anderen außer mir?
Sitzt du 3 Bäume weiter, mich betrogen
und bist für jemand anderen mitleidendes Tier?
Hast du dich vielleicht selbständig gemacht
und leitest Selbsthilfegruppen?
Wirst du dich angepasst haben
und als Konsum-Nachtigall entpuppen?!??!?!?

Du kannst nichts sagen, was mich aus meiner Schmach beförderte,
du bist weg, es war einmal dass ich dich hörte,
vielleicht wars Joseph von Eichendorff der dich verstörte
oder aufdringlich wurde, die vergötterte, zu sehr betörte!

Ist ja auch egal wann oder wie,
jedenfalls hör ich nur noch Run DMC.

Suizid

2009-12-24T02:29:00.001-08:00

Diese eine Brücke führt über den Jordan,
ist gespickt mit Speck zwischen Teer,
sodass sie an zwei Sünden erinnert:
Rauchen und Fressen.
Unter der Brücke die Autos,
zwei Kilometer weiter ein Museum für diese.
Dort versteht niemand, dass Hässliches schön ist,
sie nennen es: Industrie-Schick.
Das klingt nach einer unheilbaren Krankheit.
So steigt Benzinluft hoch
und streichelt dem Speck um die Hüften
und dem Teer um die Lunge.
Griesgram hängt in den Wolken,
die auch fast platzen vor Zurückhaltung,
kein Wolkenbruch,
sie sehen gefährlich aus, gar schwärzlich,
wenn sie schlucken,
dann aber nich Wasser lassen.

Bis ihnen ein Messer durch die Lungen fährt
und alles aufatmet.

Zum Sterben schön

2009-12-16T09:16:00.000-08:00

Du Moment bist zum Sterben schön.
Und das ist kein Widerspruch.

Nicht zum Sterben zu schön,
sondern eine herrliche Wucht
wohnt jedem Pixel inne.
Bist kein Bild für das man sterben möchte,
man gewinne
an Mut und brächte
sich des perfekten Endes,
dem großartigsten Abspann,
dem Ausspann & dem Umgang,
dem Abgang & dem Draufgang,
dem Aufgang & dem Übergang
halber einfach um.

Man kommt drauf
am Höhepunkt nicht mehr runter zu müssen,
verliert ganz oben auf
die Lust Füße zu küssen,
über Asphalt zu lecken,
Eckenstaub zu zwirbeln,
sich unter Schränken zu verstecken,
durch Erdgeschosse zu wirbeln.
Jetzt hoch hinaus!
An Wolken gekratzt,
den Vogel abgeschossen
& die Sonne geküsst,
scheint als habe man beschlossen
die Taube auf dem Dach zu sein,
dem Wind mal um die Ohren zu peitschen,
ja dem Donnerwetter allein
gesellschaft zu leisten.

Du Moment bist zum Sterben schön.
Und das ist kein Widerspruch!

Denn wenn man der Hoffnung nicht mehr bedarf,
ist das Sterben keine Schlucht,
eher ein Einvernehmen beider Parteien,
wenn sich Schönheit und Tod im Augenblick vereinen.
Dann liegst du einem in den Ohren,
und man sebst spitzt sie & spitzt,
doch du brichst nicht ab.
Scheinst zu höherem auserkoren,
lässt die Kirche im Dorf,
schwebst über der Stadt.

Oh Vollkommendster, du lähmst meine Glieder,
bist Engelschor, nein,
Komponist ihrer Lieder!
Und Wein,
ja Wein!
Süße Droge,
Kotzelachen,
sitzt auf der Empore,
wenn Menschen zu tausendfachen
ins Glase schaun
und sich durch den Boden
dem Ikea-Slogan
anvertraun.

Oh HErrlichster, streichelst meine Seele,
deine Hand aufs Herz,
bist die letzte Wehe
an einem Morgen im März,
die gebährt.
Dir bleibt keine Tür versperrt.
Trittst du erst ein,
trittst du richtig zu,
trittst auf und drauf,
bist Protagonist
des Moments ohne Hunger,
des Moments ohne Schlafmangel,
des Moments ohne jeglichen Kummer,
des Tickens ohne Zeitdruck,
der Mitternacht ohne Aberglaube,
des Klingelns zur Pause,
bist die lockerer Schraube
in Stuttgart 21,
die alles zum Einstürzen bringt.

Oh, wie der Tod um die Schönheit ringt,
ein Meisterwerk, ein Kampf der Giganten,
ein heiliger Krieg auf die Spitze getrieben,
kennt keine Gnade, keine Verwandten.

Er & Sie
Sie & Er
Bruder und Schweste
in einer Badewanne.

Du Moment bist zum Sterben schön.
Und das ist kein Gegensatz.

Der Mond hat sich erhangen

2009-12-12T07:05:00.000-08:00

Der Mond hat sich erhangen,
die goldnen Sternlein bangen
am Himmel entstellt und karg.
Der Wald steht schwarz und leidet
und aus den Wiesen scheidet
der greiße Feldwebel, unschlagbar.

Wie ist die Welt ohn' Wille
und in des Dämmrungs Mülle
anschaulich und so gescholt',
als ein stiller Jammer,
wo ihr des Tages Drummer
entlarven udn vermessen sollt.

Seht ihr den Mond dort flehen?
Er ist nur halb am Abstehen
und ist noch wund und schön.
So sind wohl manche Sachen,
die wir famos entfachen,
weil unsre Augen sie nicht durchsehen.

Wir holzen Menschenkinder
mit Scheitel und Erfinder
und wissen gar nicht viel.
Wir gewinnen Luftgespinste
und buchen Femininste,
frommen Eiter vor dem Ziel.

Gott lass uns einen Keil bauen,
auf wicht'ges, vergängliches Grauen
der Ekelheit uns freu'n.
Lass uns grätig werden
und vor dir hier beschweren,
wie Kinder dumm und gefährlich sein.

Wolltest endlich unser Schämen
aus dieser Welt entnehmen
durch einen Brocken Brot.
Und als du uns benommen,
krass auf deinem Ross erklommen,
da sind wir mehr und du bist Schrott.

So legt euch denn ihr Sünder
in des Schrottes Waben nieder,
Gewalt liegt euch im Bauch.
Verschon uns, Gott, von Braven
in denen Hass und Hochmut schlafen,
und unsren blanken Nachbarn auch.

Wir- Fass ohne Boden

2009-12-08T12:52:00.000-08:00

Mensch, da haben wir ja ein ganz schönes Fass aufgemacht.
Und betrunken schunkeln wir nun voreinander hin und her,
wunken uns zu und dunken nicht viel,
sunken in offene Gespräche
als Halunken vieler Märchen.
Schämten uns und trunken und trunken,
lähmten uns und wunden uns
im eigenen Erbrechen.

Mal dringend offen sprechen, sagst du.
Und als ich längst abgewunken,
sprinkt dein Funken,
dein Wille auf mich über-

Offenes Verhältnis,
bis auf die Knochen.
Und wie wir uns so voreinander räkeln,
fangen wir bloß an uns zu bemäkeln.

Offene Worte,
die Münder bluten aus.
Und wie wir da so in der Blutlache sitzen,
sieht es aus, als würden wir Dornen schwitzen.

Offene Arme,
es geht grade so weiter.
Und wie wir so auf den anderen warten,
hat jeder für die Zweisamkeit schlechtere Karten.

Enemene MUH, mach dich ZU!
Das klingt ja wie ein Emo-Gedicht.
Jaja, ich verstehe mich ja selber nicht!
Das Schreiben ist meine Therapie,
Krisenplan udn Wortgewalt vis à vis.

Offene Augen,
sie fallen fast raus.
Und wie wir nur durch Blicke wagen,
fangen wir an uns gegenseitig zu entsagen.

Offene Bauchdecke,
die Schmetterlinge längst weg.
Und wie wir mager am Hungertuch nagen,
sind es unsre hohlen Hände die uns plagen.

Enemene MUH, mach dich ZU!
Das klingt ja wie ein Emo-Gedicht!
Jaja, ich weiß, aber das ist es nicht.
Ich hasse das Dunkel und meide das Sterben
und einen Emo kann man im H&M erwerben.
Aber meine Gefühle sind keinesfalls käuflich,
hab keine schwarze Seele, sie ist vielmehr...gräulich...

Mensch, da haben wir ja ein ganz schönes Fass aufgemacht.
Unsere Körper langsam zu Boden gesunken,
merken wir, wie unsere zweisamen Herzen stunken.
Beim anderen punkten war lange nicht mehr drin,
und das Spiel, das dabei entstunden,
will keiner von uns dulden.

Offen gesprochen, Versprochenes erbrochen,
frage ich: "Willst du auch ein Stückchen von meinem Magensäureröckchen?"
Er sagt: "Sehr gerne, mein kleines Kotzbröckchen!
Wir sitzen in einem Fass ohne Boden...
...wir können so viel Kotze fressen, wie wir roden!"
"Das ist ja das Paradies auf Erden!!",rufe ich.
Ja wie in Garten Eden,
der super duper Farm der Dachschäden!
Überall offene Verhältnisse, Fässer ohne Boden,
Erwürgtes an Stauden und Dosenkohl-Methoden!

Und wie wir uns so betrunken auf der dunklen Straße zuwunken,
erfreut darüber uns nicht mehr ankotzen zu müssen,
prunkten in unseren Köpfen Erleichterungen.
Endlich können wir uns trennen
und müssen uns nicht regelmäßig in ein Fass ohne Boden tunken.

~_

2009-11-18T15:15:00.000-08:00

Die Ewigkeit dauert genau so lange, bis der Mensch die Idee leugnet.

Mutschka

2009-11-18T15:07:00.000-08:00

Ich fragte Mama, was sie für mich sei.
Sie sagte: "Kind, ich bin dir nicht nur einerlei!"

"Aber was verbindet uns denn wirklich?"
"Wenn du aus der Schule kommst,
frag ich dich, wie's um dich steht,
ob du Hunger hast
und wie's dir geht,
selbst wenn ich weiß,
du gibst ungern Antwort,
so frag ich dich auch morgen
und die Tage immer fort.

Und bis du mir dein Herz öffnen willst,
muss ich es beschützen,
dass ihm nichts anderes einfiele,
als deiner Mutter Liebe
als große Stütze."

Das Unaussprechliche

2009-11-12T09:17:00.000-08:00

Ja, so sind die Dichter.
Es ist ihnen eine Farce,
dass sich ein Ding der Sprache entziehe.
Sie sind zu gerne Richter.

Doch sich einem solchen Paradox zu widmen
ist ihnen eine derbe Raserei,
denn sie kämpfen alle gemeinsam
für die Wortklauberei.

Selbst das höchst Unaussprechliche
pressen sie in ein Gewand
und verkaufen es als Offenbarung,
die Mystik nimmt überhand.

Ein Wort für NICHTS
oder das NICHTS für ein Wort?
Der Literat hält nicht dicht,
er fordert die Maxime! Sofort!!

Das NICHTS muss sterben!
Man setze vielleicht Erotik an seine Stelle.
Als Gewand ein Négligé
und dessen Träger säumen eine Dauerwelle.

NEIN! Plötlich wird die Nacktheit zu greifbar!
Die Frau trage einen Hauch von NICHTS!
---und der eiserne Dichter wird dem Komplexen wieder gewahr-
Sprache kommt an ihre Grenzen...bis...-

Ja, so sind die Dichter.
Sie klammern ganz furchtbar
und stinken.
Sind meistens aufblasbar,
auf Abruf bereit,
die Pumpe das Bier,
mit dem NICHTS im Streit,
boxen in die Luft, das NICHTS im Visier.
Aber sie blasen sich auf
und fallen wieder in sich zusammen,
erzeugen einen Wunderwind,
den sie mit Euphorie entflammen.

Bis der Erste das Licht am Ende des Tunnels sieht,
der Zweite vielleicht ein Atombombentestgebiet,
ein Nächster ein...Glied,
und für den danach ist der Dichter seines größten Glückes schmied...

Dabei wirkt es einen Moment wie all das.
Was danach kommt ist LEERE.
Dem Poet wäre es eine Farce
gäb das Publikum sich dieser Schwere.

Denn auch das NICHTS hat seinen Moment,
es hat ein Recht darauf zu leben!
Es verbraucht NICHTS an Platz & NICHTS an Zeit
und ist dennoch existent!

Ja, so sind die Dichter.
Sie geben nicht zu,
dass sich etwas der Sprache entziehe.
Wir sind zu gerne Richter.

Und wenn da NICHTS ist,
dann ist da mindestens ein Vakuum!
Mindestens keine Spur von Korpulenz!
Da! Ein Funke der Auflösung
und des Ödland Kompetenz!
Ein ultimatives Drumherum,
ein Firlefanz, ein Klacks,
nicht die Bohne an Füllung
und keine Silbe Zuwachs.

Es ist nicht das NICHTS!
Es ist ein Haus aus Fenstern.
Und wer klug ist, schmeißt Steine dagegen,
bringt das Orchester
der Einöde verwegen
zum Klingen.

Dann hört man NICHTS...
"Wer ohne Pult ist
werfe den ersten Stein!"

Denn das Pult der Formalität
gibt dem NICHTS keinen Raum!
Es ist die künstlerische Freiheit,
SIE ist die Rampensau!

Ja, so sind die Dichter.
Sie blöken vor Überzeugung,
sind sich aber gar nicht mal so sicher.

In Zukunft isst Holger sich selbst

2009-11-05T13:04:00.000-08:00

Wenn da drinnen
nicht mehr ist,
rein gar nichts,
nur noch Vogelschiss,
dann muss da was rein.

Woher den Inhalt?
"Ich bin halt.",
sagt Holger.

Und in allem was er ist
stößt es ihn ab.
Holger läuft rückwärts,
das hält ihn auf Trapp.
Nichts liegt vor ihm,
außer ein Steak.
Nichts liegt in ihm,
außer dem Steak.

Denn alles was vor ihm liegt
schlägt ihm auf den Magen,
die Stunden die sich dehnen
platzen seinen Kragen.

"Allein sein
ist kein Sein...",
flüstert das Steak.
Holger rauft sich die Haare.
Wenn es bloß nicht vor ihm läg-
Er stolpert rückwärts,
das Fleisch -irgendwo- nur noch ein roter Fleck am Horizont.
Stolpert Treppen runter,
lässt das STück Fleisch vor sich liegen.
Der Weg zurück streicht die Wände bunter,
er hebt die Hände, um sich andersrum zu verabschieden.

Holger rennt, er rennt
ohne zu fallen.
Der Rückenwind brennt
nicht in seinen Augen,
seine Worte klingen wie das große Lallen,
grüßt die ihm unangenehm ähnliche Nachbarin
"ollaH annA!", streicht sich verlegen das Kinn,

Dann kommen die Häuser,
alles dreht sich um Holger,
Backsteingemäuer,
Passanten, keine Verfolger
ihm auf den Fersen mehr,
die Straßen gefegt leer.
Er biegt rückwärts in den Schweinestall.
Eine Zeitlang wirkt der wie ein Reinheitsfall,
wie er so erlebt daliegt...
...und Holgers ehemaliges Tierhüter-Dasein im Bauernbetrieb.

Er läuft wie auf Stelzen durch das Stroh,
atmet tief ein, merkt gleich was ihm droht.
"Ihr seid das Salz der Erde!",
riecht man hier zwischen den Tieren ganz deutlich.
Und wo ICH dabei sein werde
ist mir nicht gebräuchlich.

Ich bin der Soundtrack
von "Zurück in die Zukunft",
bin der Dreck
heruntergebrannter Kerzen meiner Vernunft.
Ich bin der Abschaun auf dem Magensaft
meiner verdauten Lebenskraft,
bin ein Vorfahre meiner selbst,
ich bin nach dem Sommer der Herbst.
Ich bin Kafka mit Vater auf Bordellbesuch.
Ich bin allerhöchstens ein Tagebuch.

Aber wenn da drinnen
nichts mehr ist,
rein gar nichts,
nur noch ein eiserner Schiss,
dann muss da was rein!

Denn alles was drinn ist
hinterlässt einen Furz.
Holger wälzt sich im Mist,
er braucht das kurz.

Die Frage ist, wer ihn überredet
den Schritt nach vorn zu machen,
denn wenn man sich rückwärts freut,
bleibts im Halse stecken das Lachen...
haha...h..a...ha...krg.
Er schluckts einfach runter
und grunzt dabei,
fühlt sich immer ungesunder,
es liegt im Magen wie Blei.

Festgetackter am Scheunenboden
sieht er die Schweine, die maroden,
ist ihnen gänzlich verbunden,
sieht ihre runden
Bäuche
voller Säuche.
Sie haben keine Zukunft,
leben vom Silo in den Mund.
Aber IHNEN macht es nichts aus...

Und woher ein Inhalt?
"Ich bin halt",
sagt Holger.
Fängt an vorwärts zu laufen,
schlachtet ein ihm unangenehm ähnliches Schwein,
ums morgen vom Bauern zu kaufen.

Dann sitzt er da in seiner Küche,
merkt dass er selbst vor sich liegt,
spürt sämtliche Brüche
die er im Arme wiegt.

Er ist die Sau,
die Sau ist er.
Das Steak soll ihn aufbaun,
doch das wär
wie Oralverkehr
mit sich selbst.

ExpressDada

2009-10-30T04:10:00.000-07:00

Dort wo halbe Tauben fliegen,
würden wir schon Frieden kriegen,
aber irgendwas das fehlt,
unser Wille, was das lebt.

Große Torten trinken Kaffee,
halbe Stücke Kuchen, eine Karaffe
und ihr Thema en moment
ist letzte Ruhe in Clermont-Ferrand.

Über Dächern wider Willen
fliegen Torten 3 pro Millen,
können keine kreischend schrillen
Töne spucken, Töne grillen.

Denn unser Wille ist ihr Weg.
Harald den halben Frieden untern Teppich legt...

2009-10-19T05:22:00.000-07:00

Als ich merkte, dass zu einem ansehnlichen Charakter dazu gehört "Nein" zu sagen, beschloss ich gegen Zieharmonika-Musik zu sein.

...und für das Hohelied.

Menstruation

2009-10-18T04:14:00.000-07:00

Zu was ich mich heute durchgerungen habe ist kein lyrischer Erguss…wohl eher ein lyrischer Ausfluss…
~Ein Gedicht über Menstruation

…und trägt den Titel:

-Gut ausgehangen, fehlt nur noch medium gebraten-

Wir fließen mit der Zeit,
die Zeit fließt in uns,
die Dinge werden Einfluss,
deren Produkt sich im Ausfluss zeigt.

Und ja, ich denke an Menstruation…
Und ja, ich denke an die extrem blutige Version!!!
Wir Frauen bluten aus wie gehängtes Stück Schwein,
da frag ich mich, wie sähe das nur aus
wollten wir an solchen Tagen bei einander sein?!!!

Als Meetingpoint ist die Kirche ein wunderbarer Ort,
man legt sich einfach auf den Altar
und hofft dass man dafür nicht in der Hölle schmort
dass man das Opferlamm spielt
und gezielt
das weiße Deckchen unter Jesus besudelt.

In Schlachthäusern könnten sie ruhig Öffnungszeiten an die Türen kleben
Vor den Eingangstoren an großen Stäben
Aktionsplakate einspannen
„Heute, nur für SIE, blumig duftende Auffangwannen“
Und der Werbeslogan der Kampagne:
„Reden im Überfluss,
und ihren Ausfluss
als Aufguss“

Letztens trank ich mit meiner Freundin bloody Mary
Unter Krämpfen einen Ibuprophen800er-Sherry.
Nebeneinander auf der Schlachtbank,
schon völlig benebelt von dem Trank,
spürten wir wie unsere Lenden trotzdem abbrachen,
sie mit Kettensägen auf unsere Unterleiber einstachen,
man alles zerfetzte was unterhalb der Gebärmutter lag,
mit einem Schlag
spürten wir selbst unsere Beine nicht mehr,
setzten uns aber, weiß Gott, nicht zur Wehr,
wissend, es hätte sowieso keinen Sinn,
denn der der für seine Ziele blutet,
trägt letzten Endes den Hauptgewinn.
Jesus und so…

Uns dessen bewusst,
standen wir motiviert auf und rannten ohne Beine
durch die Stadt, unserem Frust
Luft zu machen, ihn von der Leine
Zu lassen.

Stellt euch vor, wir standen dann eine Stunde
Vor einem Gebäude,
sammelten Blut aus der notorischen Vagina- Wunde,
um der Freude
zu erliegen
und damit die Wände zu verzieren
mit voll roten Händen Parolen an den weißen Putz zu schmieren,
in etwas so:

„Rot, Farbe der Hiebe“
oder…„Oben hui, unten pfui.“…ODER
Erkennet, die Frauen sind die wahren Heiländerinnen,
sterben binnen
4 Wochen einen neuen Tod,
um die Art zu erhalten,
die Beständigkeit der Welt zu verwalten
und leben nach dem Gebot:
„Du sollst nicht morden,
sondert gemordet sein
an jedem 28.Tage
bluten wie ein gehängtes Schwein.“

Nach dieser Aktion waren wir die Neuschöpfer des Wortes Gebärdensprache.

Danach n Käffchen Im Schlachthaus, waren ja „Ihr Ausfluss als Aufguss“-Wochen, und dann WEITER:

Weiter zu Blutrun.
Bei Blutrun schmiedeten wir gerne unsere Schlachtpläne.
Sie hatte noch die Folie über den Polsterstühlen.
Musste einem also nicht unangenehm sein falls mal was daneben ging.
Schlachtplan , das war der Deckname für unsere Organisation
gegen die Unterdrückung menstruell argumentierender Frauen.
Diese Unterdrückung ist heutzutage eher subtil, nicht ganz so offensichtlich.
Ein Druck für den vielleicht nicht mal Männer was können.
Der Blutdruck.
Das Thema wurde normalerweise auch bei uns mit Samthandschuhe angefasst,
um sich nicht zu bekleckern,
aber wenn’s erstmal auf den Tisch kam,
war Blutrun die letzte die sich bremsen konnte und machte sich drüber her.

„Isch glaabs ja ah net, aba pro Dach sinns gefühlde seschzisch lidda Soß, die aus mer raus fläddan.
Isch könnd dammit logga Wannlinien auffa Audobahn ziehn,
oda beim Red noos däy, na isch wills wäcklisch ned waida ausfüan,
abä von allein fäbbn die sisch aah ned.“

In dieser Lage,
überempfindlich,
agressionszugewand,
unverbindlich,
„diese Aussagen wie immer mit Gewehr“
in der Hand,
gemütsschwer
und ausgebrannt
zu sein, dürfte man mir daher nicht verübeln.
Denn genau so hängt jede Frau
Mindestens einmal im Monat im Frustabbau,
beim Metzger in den Ketten der Natur,
ein wenig hämisch grinsend,
denn die Infrastruktur
richtet
sich automatisch nach dem Zyklus
dieser weiblichen Reinkultur,
die seit der Schöpfung globale Reichweite erfuhr.

„Und isch saachs eusch, dea Walda kommt da gaah nimma hinnaher, was isch füa Phasn…“
HALT DIE FRESSE BLUTRUN!!!!

In dieser Lage,
überempfindlich,
agressionszugewand,
unverbindlich,
„diese Aussagen wie immer mit Gewehr“
in der Hand,
gemütsschwer
und ausgebrannt…

Schlachteten wir uns gegenseitig ab.
So passiert das heute wie gestern: Always

Nach einem Kafkazitat: „Die Logik ist zwar unerschütterlich, aber einem Menschen der leben will, widersteht sie nicht.“

2009-10-17T06:12:00.000-07:00

Du stirbst nicht!

Musst nur anfangen in Stöcken
Wünschelruten zu sehen.
Musst Gras mit Jedi-Lichtschwertern spalten,
anstatt Rasen zu mähen.
Musst Zeug wieder ausspucken,
wenn es nach Scheiße schmeckt, anstatt sie zu schlucken.

Du stirbst nicht!

Musst nur die Zimmerlampe halb rausschrauben
und „DISKO!“ schreien,
anstatt im grellen
Licht deine Gesichter zu entstellen.

Dann stirbst du nicht!
Nicht jetzt und nicht dann!
Denn ist man bis zum Sterben im Leben gelegen,
entzog man sich verwegen
dem durch die hohle Hand prasselnden Geldregen,
dem Mangel an Ideen
und dem Mangel am Hingeben.

Du stirbst nicht!

Musst dich nur mal wieder selbst anfassen,
statt im Spiegel zu hassen.
Musst draußen im Hagel um ein Spiegelei tanzen,
anstelle der Sorge um Resonanzen.
Musst deine Katze akupunktieren,
statt jede Veränderung zu kontrollieren.

Du stirbst nicht!
Es fühlt sich nur so an,
wenn dein Herz gegen Dosenkohl hämmert.
Doch dämmert
Dir die Lust einen Sinn zu finden
Musst du dich erst mit Grundlagen
Des Sinnlosen schinden
Um mit Überschwang zu sagen:
„Ich bin Herrscher der Dachschäden,
schwing des Öfteren große Reden,
spüre nicht, wie ich mich blamiere,
um euch über Wege auf Papiere
zu zeigen, dass es keinen gibt, der absolut weiß,
wofür es Not tut Schweiß
zu spenden.
Es fühlt sich viel zu oft an, als verschwänden
Wir die Zeit,
schwenkten durch Wüsten der Abgeschiedenheit,
als würden wir mit erntefrischen Worthülsen um uns schmeißen!
Die Sinnhaftigkeit in der Luft zerreißen
RATSCH!!!!

Du stirbst nicht!

Und bist du darauf erpicht
Die Straßen der Großstadt zu erobern,
geh’ zur Müllabfuhr,
hol dir das Lodern
deiner Kampfeslust zurück!
Und willst du bauen auf einem Grundstück,
dann bau deine Villa, aber wohn im Zelt nebendran,
einfach nur, weil man’s machen kann.

Du stirbst nicht!
Verlass dich nicht jetzt und nicht dann,
denn ich kann, ich kann,
ich will den Augenblick nicht verpassen,
in dem für dich Füße waschen intimer ist als
ficken und anfassen.
Trau dich, sei alternativ,
lieb dich einfach mal abgrundtief,
sei selbst dein Plan,
sei derbe von dir angetan!

Dann fängst du an zu leben.

Nimmst einen CD auf
Und stellst sie eigenhändig in den Saturn.
Läufst gackernd durch das nächste Dorf
Und hockst dich auf den Kirchenturm.
Mietest dir nen Container 4*7 Quadratmeter
Und feierst eine Technoparty.

Du lebst dann jetzt
Wollte ich dir noch sagen,
brauchst keine Mauer mehr für deine Klagen,
denn irgendjemand war ganz darauf erpicht,
dir zu sagen: „so schnell stirbst du nicht!“

Gänsehautgarantie

2009-10-11T03:28:00.000-07:00

Wir Lebensfrohen sind keine Naiven!!

Wollten wir begeistert Bücher mit Gänsehautgarantie lesen,
dann täten wir es,
um der Gänsehautgarantie Willen.
Wenn wir sagten, die Welt sei keine schlechte,
meinen wir unsere Kinder
in unserem Optimismus geboren.
Schwörten wir auf eine bunte Welt,
gäbet ihr uns den Asphalt.
Doch wir würden ihn euch nicht nehmen,
denn eure Verzweiflung wäre zu groß
darüber auf welchem grauen Asphalt
nun eure grauen Autos fahren sollten.
Wenn wir zugäben an den Frieden zu glauben,
dann belächeltet ihr es!
Sagten wir Freude wäre nichts
ohne die Empfänger der Freude,
würdet ihr uns in eurer Einsamkeit belächeln.

Denn es gibt keine Empfänger eurer Einsamkeit.

Sagten wir, wir täten Werke
Tag & Nacht
bis zum Ende unserer Kraft,
so würdet ihr uns belächeln,
weil euch in Zeiten des Waffenschutzgesetzes
der Panzer unterm Arsch fehlte.

So belächelt ihr aus Angst,
wir könnten euer Leben umkrempeln,
brächten eure Ordnung durcheinander
eurer Maschinerie, die mittellos
einher quietscht in eurer Poperze.
"Bewegung!", sagt der Wind zu unseren Segeln.
"Jetzt beruhigsch dich erschdmal!", sagt dann IHR!

Aber wer faul rumliegt,
bekommt Leichenflecken die stinken!
Wir Lebensfrohen sind keine Naiven...

Wir sind es nicht, die der Welt entschlüpfen wollen,
durch die Verehrung der Grausamkeit
unserer Erde!
Das Perverseste ist es an dieser Welt
schlechtes zu tun mit seiner Laune & Motivationslosigkeit,
denn damit salutiert ihr vor einem Gott,
der magere Leiber auf euch zuschneidet
und kranke Seelen in euch
eine Errektion hervorrufen lassen-

Liebtet ihr die Welt wie wir,
müsstet ihr nicht sagen, dass ihr nicht in diese Welt passt,
denn andersrum,
die Welt sollte sich an dir orientieren!!
Und ihr belächelt uns

wenn wir gröhlen vor Freude und tanzen wie Verrückte
und wollt uns zu mehr Ernsthaftigkeit zwingen.
ABER!
Nur in der Angst, wir könnten euch dazu zwingen
die Welt um euch herum neu zu entdecken!

Dann prüft doch einfach die Bücher,
bei denen ihr eine Garantie auf Gänsehaut
inklusive erwerbt.
Und wenn es nicht wahr ist,
gebt sie zurück.

Immer nur ich will, ich will, ich will...

2009-09-24T11:56:00.000-07:00

Ich will um mich schlagen,
das Konservative am Kragen
packen, gegen Wände krachen,
die Wut entfachen,
deren Funken sich hier zeigen,
aber den Ausbruch vermeiden.

Ich will unter meinen Verhältnissen leben,
will dass mir mein Konsum vergeben
wird, will spüren was mich berührt,
will gestört
werden, um die Welt zu ertragen,
die mir heftigst auf den Magen
schlägt.
Will erschreckt
werden, will sehen
wie die Sonne unterm Strich verreckt
und ihr entgegengehen.

Ich will Autos vom Boden fressen,
damit man endlich diesen Metall-
Unfall
vergessen
kann. Ich will jedem so viel Mut
wie Demut
geben,
will die Unterwürfigen aufheben.
Ich will Menschen im Regen-
bogen wieder Leben
erkennen lassen,
dass sie ihn als Bund auffassen,
der uns daran erinnert,
was unsere Unachtsamkeit verschlimmert.

Ich will so viel laufen,
dass es hinterher nötig ist die Füße zu waschen,
man sie in Wasser ersaufen
muss, um die kleinen Blutkrusten zu überraschen.

Ich will mir den Arsch aufreißen,
um zu sehen wer alles reingekrochen ist.

Was spielt eine Rolle?

2009-09-22T10:41:00.000-07:00

Es spielt keine Rolle ob ich Schimmel fresse,
bis der Schimmel mich frisst.
Es spielt keine Rolle vor was ich Angst habe,
bis die Angst mich hat.
Es spielt keine Rolle ob ich regelmäßig zur Schule gehe,
bis die Schule regelmäßig in mich geht.
Es spielt keine Rolle ob ich Geld von der Straße sammle,
bis das Geld mich von der Straße sammelt.
Es spielt keine Rolle ob ich gern Regen auffange,
bis der Regen mich auffängt.
Ich
Rolle
Ich Rolle
Ich rolle über Bretter die die Welt bedeuten
Und bin mir meines Rollens kaum bewusst
Ich zerfalle dabei und hebe auf die zerstreuten
Fetzen von stetiger Rotation beeinflusst.
Ich rolle so vor mich hin
Überschlage mich und mein Innenleben
Drehe mich gegen jeglichen Starrsinn
Ich!
Rolle!
Im Vorwärtsstreben!
Es spielt keine Rolle welche Aufgabe ich erfülle,
bis die Aufgabe mich erfüllt.
Es spielt keine Rolle welche Geschichten ich schreibe,
bis die Geschichte mich schreibt.
Es spielt keine Rolle wie ich den Tod bewerte,
bis der Tod mich bewertet.
Also welche Klauen,
die ich eben hier nur im Nebensatz erwähne
hängen mir eine Rolle an, bauen
auf mich, zwingen mich zu erkennen für was ich mich schäme:
Nämlich für eine Rolle auf Brettern die die Welt bedeuten
Bretter die noch nie ein Schauspiel scheuten
Bretter die mehr als eine provisorische Bühne mimen
Bretter die sich niemals ziemen
Jeden zu einem Protagonisten zu erklären
Bretter die uns kein Theater verwehren!
Hört ihr sie knarren?
Hört ihr sie knurren?
Wie sie Wege verscharren
Über uns Menschen murren
Weil wir feste auf ihnen trampeln
Manche noch zwischen Stühlen sitzen
In der Luft hängen und sich einen abstrampeln
Dabei kitschige Herzchen ins Holz ritzen.
Ich habe Angst nur einer Rolle gerecht werden zu müssen,
will mehrere inne haben,
nach außen tragen,
mit gutem Gewissen
sagen können:

Ich stehe im Rampenlicht
Ohne Anwesenheitspflicht.
Ich bin aus freien Stücken hier
Ganz freiwillig, wisst ihr?!
Mit Absicht
Steh ich jeden Morgen auf
Mit Verzicht
Nur einer Rolle gerecht zu werden.

Denn ich spiele die Rolle meines Lebens!

Ich spiele eine Rolle, wenn ich die Dunkelheit fürchte,
bis die Dunkelheit mich fürchtet.
Ich spiele eine Rolle, wenn ich meinem Freund klar machen, dass ich ihn liebe,
bis die Liebe mir meinen Freund klar macht.
Ich spiele eine Rolle, wenn ich ein selbst geschriebenes Lied singe,
bis das Lied mich selbst singt.

Dieser Rollenwechsel ist kein Maskentausch,
ich verliere meine Gesichter nicht,
ich besorge sie nicht in einem Kaufrausch,
jedes hat seine eigene Schicht.
Die Schokoladenseite
Wird verdeckt
Von der harten Breitseite
Die manchmal verreckt
Unter der Schattenseite
Die wurde entdeckt
Unter der Haaresbreite,
die meine Lieblingsseite
entfernt ist.

Wir sollten uns nur eingestehen,
dass wir die schizophrensten Geschöpfe auf Erden sind,
und das kein Vergehen
ist, bei jedem von uns der sich Menschenkind
nennt,
in der Leidenschaft brennt
ganz unbeteiligt im Mittelpunkt zu stehen
mit seiner individuellen Art und Weise.
Da zieht man unter den Wehen
Der Lebensfragen doch gerne seine Kreise
Und dreht sich und rollt,
bis die Rolle dich dreht.

Ich habe meine Rolle gefunden.
Klopapierrolle
Tausend Schichten
Und ein hohler Kern.

Post für den Tiger

2009-09-15T13:17:00.001-07:00

Freund, wann kommt der Frühling?
So anfang September
hab ich ihn ganz nötig.

Vergeht dir nicht auch die Lust am Winter
ohne ihn gesehen zu haben?

Deine Finger flocken vor Kälte,
dein Herz schläft im Hohlraum unterm Dach,
dein Haar weht in der Heizungsluft
und deine Schritte liegen auf Eis.

Freund wann kommt dein Frühling?
So anfang September
hab ich dein Lachen ganz nötig.

Ich will dich auf Watte legen,
ein arrangierter Winter
nur für dich, auf Flusen,
darunter halte ich einen Föhn.

Viel heiße Luft sagst du
und hast dein Lachen nötig.
Ich seh's dir an.

Mein Freund, wann kommt unser Frühling?
Ich klopfe auf Holz.

Überzeugungsstricher

2009-08-02T04:36:00.000-07:00

Im Geiste bin ich eine Hure.
Ich vetrüge das eine Ideal mit dem anderen,
kehre der einen Überzeugung den Rücken zu, um die andere zu begehren,
gänzlich ohne schlechtes Gewissen.
Denn mein Herz ist rein und meine Hände gewaschen.
Am Ende ficke immer ich dich!
Zwischen Traditionen & Dogmen, Wissenschaft & Pragmatikern.
Nachdem ihr euch mir erbarmt habt, schlachte ich euch aus,
bis euer Blut an meinen Händen klebt
und eure Gestalt wie ein Abdruck in meine Haut gedrückt vergammelt.
Ich lasse dich fallen, wie ich meine Hüllen fallen lasse.
Und immer hinterlasse ich Chaos.
Ihr, du, du Glaube, ob Irrglaube oder Artefakt,
scharrt ihr euch um mich,
als liebtet ihr mich, wie ich euch hasse.
Im Geiste bin ich eine Hure.
Denn ohne Liebe kein Hass. Ohne euer Eindringen keine Verwerfung.
Am Ende hasse ich euch immer.
Wärt ihr in eurem Charakter nur nicht so überzeugend &
eurem Körper so brutal schön.
Töten würde ich für euch &
euch dann töten.
Aber hauptsache geliebt.
Hauptsache eine Bindung eingegangen, die einen daran erinnert,
dass man lebt.
Ich lebe für...Ich lebe weil..., na weil...Ich lebe von & ich lebe bei....
Nein, ich zergehe in eurer Vielfalt,
beschmutze euren Prestige der Abstinenz,
ich kann nicht nur eine haben,
einen Lebenshauch, der mich aufatmen lässt.
Stattdessen ersticken meine Lungen
an eurer Anhänglichkeit zu tausend...
in all eurem Dasein, mit all eurem Druck.
Ich wendet euch an mich.
Ich bete euch an.
Ich erhebe euch & vertrete euch, verteidige euch.
KURZ
Dann liegt ihr, liegst du brach.
Nicht ich.
Ich lache mir den Existentialismus an,
bringt mich das Christentum zum Weinen.

...

2009-08-02T04:26:00.000-07:00

Wessen Lieblingsfarbe ist schon bunt?!
Wirkt das nicht sehr ungesund?

das Bisschen

2009-08-02T04:17:00.000-07:00

Lass uns ein bisschen zusammen sein,
denn das Bisschen tut keinem weh.
Lass mich dich ein bisschen berühren,
auch wenn das Bisschen zwischen uns steht.

Wir treffen uns auf halbem Weg
um uns halbwegs kennenzulernen.
Wir sehen uns auf geteilte Weise
damit wir uns teilweise begehren.
Ich frage lieber nicht ob du mich willst,
ich spürs einfach zu gerne.
Ich will nicht wissen was du willst,
so rückt jeder Anspruch in weite Ferne.

Lass uns ein bisschen zusammen sein,
das Bisschen macht es leicht.
Sich ein bisschen an der Hand nehmen,
bis es dann irgendwann reicht.

Wer bist du, der mich nach Hause trägt?
Wer bist du der meinen Kummer vergräbt?
Wer bist du, ohne ein einziges Versprechen?
Wer bist du, der kann darum keins brechen?
Es ist mir ganz egal.
Es reicht dass du es tust,
denn verbal
ergibt sich schneller Frust.

Lass uns ein bisschen zusammen sein
schaun wohin das Bisschen führt.
Lass uns das bisschen Zeit haben
und schaun was sich in uns rührt...

Der Hauch eines Verbechens

2009-08-02T04:12:00.000-07:00

Da stehe ich am Bahnhof und warte.
Auf was ich warte weiß ich kurz gar nicht mehr.
Da kommt sie ja, die Bahn!
Dann steig ich eben hier ein,
wenn ich schon nicht mehr weiß wo ich vorher einsteigen wollte.
Vielleicht war's ne Sekte?!
Aber das sähe mir gar nicht ähnlich.
Die Bahn schon.
Ratter
Schnatter
Tuuut tuuut
zisch
Die Türen sind wieder viel zu laut.
Ich geh einfach durch sie hindurch.
Püh
Und lasse sie hinter mir.
Die Türen aber lassen nicht locker bis zur nächsten Haltestelle
Piep piep als Vorwarung
und dann ein Getöse wie tausend Mann
"tausend Mann am Arsch!" schrei ich
Aber sie halten sich provokativ die Ohren zu
und ändern nichts an ihrem Standpunkt
Ich beschließe beim Aussteigen das Notfallfenster zu benutzen
aus Trotz
Wenn die Bahn steht
ratter
knatter
tuuutuuut
zisch
Nur um das Ziel nochmal klar gemacht zu haben.
Bei Zisch ist Schluss.
Ich hab mich dann hingesetzt
Die Füße leicht über den Boden hebend
damit ich nicht den gleichen Boden mit Türers teilen muss
Ich versuche so esthetisch wie alle anderen mit dem Kopf zu wackeln
sieht aus wie elegantes Parkinson
aber es gelingt mir nicht mit der Bahn zu schwingen
mir fehlt der Halt
ohne Boden unter den Füßen
Ich warte auf meine Haltestation
Ich weiß kurz gar nicht mehr worauf ich warte
deshalb kommt mir mein Warten sinnlos vor
Da wäre meine Haltestation gewesen
Na macht nichts
Ich warte jetzt sowieso auf was neues
Auf etwas aufregenderes
Eigentlich bin ich sehr empathisch
und kann Menschen viel aus dem Gesicht ablesen
zum Beispiel ob sie weinen
oder nicht
oder sowas
Aber hier kann ich nur sehen ob jemand eine Perücke trägt
oder nicht
oder sowas
Weil das ungeschriebene Bahngesetz gilt
dass man keinem in die Augen schauen darf
unter keinen Umständen
das käme aufdringlich
fast wie Handymusik
fast noch schlimmer
es wäre pervers jemanden direkt an zu gucken
und falls es doch Rebellen unter uns geben sollte
die es versuchen
haben sie keinen Erfolg
weil jeder seinem Blick ausweichen würde
dafür hat man das obszöne Blickfickgefühl
Also probier ich es erst gar nicht
Hab schon Stress mit den Türen
auf ein "Hast du mich grade angekuckt!?!?!?" kann ich verzichten
Jaja diese Agressivität
ich kanns ja verstehen
is doch auch unfair jemanden anzuschauen!!!
Hässliche Sache
Wie würdet ihr euch denn fühlen verdammt!
Außerdem heißt es in der Bibel
wenn ich außer meinem Mann jemanden anguck
dass ich mir die Augen rausschneiden soll
Das muss doch nicht sein Leute
Also Fensteraussicht genießen
und in Tunnels wenn die Gesichter sich im blickdichten Fenster spiegeln
verlegen auf den Boden schauen
is ja nicht so dass alles verboten wäre in diesem freien Land
Ich finds toll dass wir Menschen so ungeschriebene Gesetze machen
menschenskinder sind wir mächtig
wir setzen Gesetze auf
und halten die ungeschriebenen besser als alle anderen
das nenn ich Demokratie!
Wo das Volk bestimmen darf wo's lang geht!!
oléolé
Von wegen Gesetze von oben die uns nur einschränken
So fühlt sich jetzt niemand mehr belästigt
durch fremde Beobachter
wär auch schlimm
Außerdem hat ja jeder Ohren
Die Ohren sind frei
hör mal hier hör mal da
schönes Gesetz
Sonst könnte man auch keine Meldungen von der Bahnfahrerin hören
Die sagt nämlich grade:
"Bitte halten sie nach einem Mann ausschau
er ist mittelgroß
hat mittlere Haare
und ganz blaue stechende Augen
derjenige ist ein Serienmörder
und möchte sich unverzüglich bei der Bahngesellschaft melden
wenn er das nicht tut...
tuuuut tuuut
ratter knatter
zisch
machen wir ihm ein Ende"
Ich war drauf und dran aus dem Notfenster zu springen
aber die Bahn hielt nicht an
bei Fahrt
wäre doof
da tot
Ein Lärm wie tausend Mann
aber nicht die Türen schlagen gegeneinander
sondern die Passagiere
sie klonken mit den Köpfen aneinander
weil sie sich nicht sehen
sie dürfen ja nicht
zum Glück nicht
sonst hätte noch einer den Serienmörder gefunden
Außerdem findet auch der Mörder keinen
schießt in meinem Abteil nur blöde in die Luft
und schreit sowas wie:
"Haha, Räuber und Gendarme im Dunkeln!!"
Ich komm als einzige auf die Idee die Notbremse zu ziehen
Ruck
Zuck
quietsch
zisch
Einer musste dem ja ein Ende bereiten
Ich riskiere einen Hechtsprung durchs Klappfenster
und bin wieder auf festem Boden
Existierte das ungeschriebene Gesetz nicht
man solle die Leute in der S-Bahn von außen anstarren
bis sie abgezogen ist und in den Gleisen verschwindet
hätte ich den Mörder nie gefunden!
Er klebt an der Scheibe und genießt die Fensteraussicht
Synkron schreien wir:
"Im Namen des Gesetzes!!"
und ich zeige ihm meinen unanständigsten Finger
und er mir seinen Pistolenzeigefinger
über dem er den Rauch wegblähst
als hätte er alle außer mir damit getötet
"Komm raus du Gauner
das Spiel ist vorbei!"
raune ich aus dem Mundwinkel
wie ein Cowboy
Da zischt er mir durch den Fensterspalt:
"Nein, niemals hier bin ich sicher
hier findet mich nie einer
denn vor dem Scheingesetz sind alle gleich
hier treffe ich niemanden mit meiner Pistole
und kann ungestört das sein
was eigentlich falsch wäre
und bin nicht mal schuld daran
Denn ihr seid das Gesetz
das keines ist
so bin ich ein Mörder
der keiner ist!"
Er bläst nochmal über den Pistolenzeigefinger
der Rauch wirbelt durch den Fensterspalt
und alles was von ihm übrig bleibt
während die Bahn wegfährt und in den Schienen verschwindet
ist der Hauch eines Verbrechens.
Zischhhh…

Hab keine Angst

2009-07-27T13:26:00.000-07:00

Was brauche ich Angst, wenn ich Mut haben kann? Sprach der Fuchs.
Was brauche ich Mut, wenn ich ein Fuchs sein kann? Sprach der Igel.
Ihr seid doch besoffen! Sag ich.
Ihr könnt das, was in eurer Macht steht, aber Tiere haben keine Macht.
Ihr hättet nichts, wenn ihr einander nicht hättet!
Wäre der Igel nicht stachelig, wäre der Fuchs nicht weich!
Was wäre ich weich, wenn ich stachelig sein könnte? Fragte der Fuchs.
Du wärst nicht mal weich, weil es kein stachelig gäbe! Sage ich.
Vor Angst fraßen mich der Fuchs und der Igel.
Man kann also auch ohne Mut Angst haben! Riefen sie im Chor.
Hauptsache wir haben einander. Sagte der Igel.

gehörig

2009-07-19T04:59:00.001-07:00

Du gehörst mir nicht.
Schenke dem Gehör und nicht
meinem Besitz.
Denn was ich einst besaß,
hat mich schließlich besessen.
Doch du, sitze nicht auf mir,
als säße einer hier,
der gemächlich sein Gesäße
auf mich presse.
Unter Pression
konnte selten einer einhalten.
Ti-ta-Toilette.

Aber ich will da sein,
wenn du mir nicht gehörst,
sondern gehörig den Verstand verlierst,
ohne zu wissen,
wer dich einst besaß.

Dann ist der Zeitpunkt da,
an dem ich dich nehme und halte.
Du wirst den Verschleiß nicht spüren,
so steige ich über dich.
Si-sa-sex.

Denn verdränge ich nur Zwischenräume.

Bis der Platz platzt.

Ich gehöre dir nicht.
Schenke dem Gehör und nicht
deinem Besitz.
Denn was dein Ohr haben kann,
müssen tausend Worte sein.
Besäßest du mich,
wäre ihnen ausgedient.
Denn Worte interessierten nicht.

Dein Ohr kaue ich dir ab,
bis du die Nervensäge vermisst,
sei es einen Mi-ma-moment mal still…

Sich Berg versetzen

2009-07-16T14:22:00.000-07:00

Wie fest bist du verankert,
deine Wurzeln greifen tief,
wie sollst du dich Berg versetzen,
du stehst.
Der Boden kennt kein Grün,
und du kennst deinen Boden nicht,
verdeckst den ganzen Untergrund
mit deinem eigenen Gewicht.
Jedem der vorbei läuft
Bietest du dich an,
ein Stück vom großen Kuchen,
frisst dich sonst selbst dann und wann.
Über dich ist Gras gewachsen,
du wirkst so groß und stärker,
dein Inneres ist natürlicher Abfall
und neue Triebe lieben dich.
Dein Haupt wächst in den Himmel,
fast wie eine Kirche denkst du,
manchmal kräht kein Hahn nach dir,
dann stehst du nackt aus Müll,
auf Boden der dir verhasst,
weil Unkenntnis dich dazu treibt.
Wer sind deine Wurzeln?
Himmel gib ihnen Namen,
gib ihnen ein Gesicht.
Ich Berg ballte meine Fäuste
Und riss mich selber aus,
meinen Rumpf zu brechen,
weil er der Grund allen Übels ist.
Was hält mich nur hier fest
am blinden Fleck, im toten Winkel?
Meine Lageenergie ist keine,
ich raufe mir die Sprösslinge,
denn auch ihr Leben gründet auf himmelhochjauchzend bis zu todebetrübt-
Möchte mich Berg versetzen.
Wie zieht man sich nur selbst aus der Erde?
Ich gebe mir die Hand
Und zieh so fest ich kann.
Ich bin hin und her gerissen
Innerlich völlig verschlissen,
mit meinem weisen Wissen
komplett am Ende.
Lege mich auf mein eigen gestopftes Löwenzahnkissen
Huste Pollen,
weine eine Träne
und hüpfe auf dieser Welle davon.

Wann geht die Sonne unter?

2009-07-16T12:30:00.000-07:00

Wird der Tag zur Nacht
und die Nacht zum Tag,
die Laterne dich statt der Sonne bewacht,
die dich sonst im Wachen barg,
du im Dunkeln hellwach bist
und das Licht deine Träume hisst,
so erkennt man ganz schwer,
den verkehrten Rythmus.
Das Glas ist halb leer,
halb voll mit Verdruss.
Wenn alles schläft, bist du auf den Beinen.
Niemand merkt was du tust, bist mit allen im Reinen.
Dieses Empfinden,
dass du neue Ideen hast,
während fast
alle sich im Bette winden,
gibt dir das Gefühl eines Versprungs,
den du täglich wieder einbüßen musst.

Du steigst auf Playbackvögelgezwitscher um,
nimmst gegen deine bleiche Haut Antibiotikum,
weil man dir sagt du wärst tierisch krank,
dabei begehrst du den Mitternachtsgestank
mittlerweile so sehr
und leistest keine Gegenwehr
mehr.
Der Kopf produziert
ein anderes Extrem
dessen Schatten nicht durchnummeriert
sondern dich tanzend versteh'n,
indem
sie dein Bewusstsein ausschalten
und anfangen über deine Ideen zu walten
die mehr mit Fantasie zu tun haben
als in der Vergangenheit zu graben.

Wird der Tag zur Nacht
und die Nacht zum Tag,
schenkst du dem Acht
was dich sonst erschrak.
Du kannst dir gut und gerne vorstellen,
dass du dich deinen Ängsten stellst,
während sich alle anderen im grellen
Sonnenlicht die Gesichter entstellen,
wenn du dich grade mit Wichtigerem quälst.
Es könnte so laufen,
dass du der Einzige bist
der irgendwann sorgenfrei,
zwar blutunterlaufen
und Autist
aber irgendwann sorgenfrei,
zwar von der Hüfte abwärts gelähmt
und Verbarrikadierter
aber irgendwann sorgenfrei
zwar von Gleichgültigkeit gezähmt
und Frustrierter
aber bestimmt bald sorgenfrei!
Zwar ein klein bisschen sesshaft
aber Koordinierter
und sicher irgendwann sorgenfrei!
Eigentlich existierst du nur noch bildhaft
und als Eingravierter,
der die Hoffnung hat, dass ein Hilfeschrei
von überall her gehört werden kann,
auch deine festgefahrene Keilerei
mit dem Sehnsucht-Angst-Gespann.

Wird der Tag zur Nacht
und die Nacht zum Tag
kommt der Weg zurück, in Anbetracht
der Tatsache, dass ein Bombenanschlag
den Rückgang quasi unmöglich macht
einer kleinen Zeitreise gleich:
Der Ausflug in's Schattenreich
war dennoch ein einmaliger Geniestreich.

GING MIT DIR DIE SONNE UNTER?

Des Lehrers Didaktik

2009-07-15T06:08:00.001-07:00

"Du bist nicht dumm,
du bist nur beschränkt!"
"Danke dafür!
Jetzt bin ich enthemmt!"
Du weißt es besser,
denn du bist autoritär.
Ich weiß es nur guter,
meine Kindheit war nicht schwer.
Dafür hab ich witz
& schmeiß mit Goldstücken um mich,
während deine Zeit
nur als Goldstück unter Goldstücken verstrich.

-Und im Endeffekt hast du die 5-Minuten Pause nötiger als ich-

Schwi-Schwa- Klappe halten

2009-07-15T06:01:00.000-07:00

Großes arrogantes Mädchen,
so erhaben dein Schweigen klingen mag
ist es das was ich an dir beklag.
Stille ziert deine Mundpartie,
ich entrisse ihr die Zierde, aber wie?

Deine Antwort, eine Antwort für sich
& dich
& sich, euch beide.
Dein ruhiger Atem zwar eine Augenweide
und mir doch kein Begriff.
Deiner Teilnahme am Geschehen fehlt der letzte Schliff,
seh'n dich zaudern
und halten
hinter weichen Mauern
deinen Verstand verwalten-

Oh, weises, arrogantes Mädchen,
was gäb ich um einen deiner Steine
der Resignation!
Mein Schweigen...

Aufatmen

2009-07-14T14:43:00.000-07:00

Einen Augenblick lang
dachte man,
ja man dachte
der Himmel ginge unter,
so wie er munter verstrahlt
und angehaucht da lag,
als hätte er seinen letzten Atemzug getan,
alles Echte und Leben ausgehaucht,
ja man dachte
daran
und vor allem dachte man
er könne einem auf den Kopf fallen,
so dachte man
an sich
und wusste sicher,
dass man selbst auf den Kopf gefallen war.
Er sicher nicht.

Schwermut Adé

2009-07-13T14:25:00.001-07:00

Die Leichtigkeit haben
in all den Jahren
mit offenen Händen
Taten verschwenden,
weil sie hilfreich sind
und verschwindend
klein, wenn man sie behält,
an einer Hand abzählt.

So unbesorgt leben,
dass einem das Reden
mit keinem Wort schwer fällt,
wenn man Essen bestellt.
Wie man unbesonnen
jeden Tag eine Chance gibt,
dann abends gegen das gewonnen
hat was man verschwenderisch liebt.

leer

2009-07-13T14:15:00.000-07:00

Jegliche Gefühle entbehrt
und aufgegeben,
ihnen Empfindlichkeit verwehrt,
sie schließlich zum Verleben
gezwungen,
darum gerungen
von ihnen unbelehrt zu bleiben
und bei Leiben,
meinem und der der anderen,
Betroffenheit nicht mal vorzuschürzen.
Nicht auf der Suche nach Spannenderem,
nicht versuchen Überflussiges zu kürzen.
Kein Tandem
mehr.
Denn
zum Fliegen
zu schwer.
Zum Kriegen
und zum Kämpfen
hab ich mich entfühlt,
spüre keinen Hass, den man dämpfen
sollte, weil er blüht.
Leer.

hinter uns

2009-07-13T14:13:00.001-07:00

Ich hatte einen Weg
und beschloss auf ihm zu gehn,
dachte nicht daran, dass mir schräg
ein Wegzoller käm.

Er sagte: Gib mir dein Herz,
ich geb dir nichts dafür zurück,
außer einem Stück
dass du gehen darfst...
...und hinter mir liegt...

Ist das der Preis
den ich zahlen muss, dich zu umgeh'n?
Ich brauch keinen Verbraucherscheiß
muss nix und niemanden ersteh'n.

Ich schlag dir was vor:
Ich nehm dich an der Hand,
wir gehen mein Stück
einfach gemeinsam zurück..
Ich nehm dich an der Hand,
es kostet dich höchstens den Verstand,
der schon hinter mir, hinter mir, hinter mir liegt.

Deine Arme vor der Brust verschränkt,
deinen Blick gen Boden gesenkt,
nahm ich dir vorsichtig das Ruder ab
und hab uns in eine Richtung gelenkt.

Du warst empfindlich für meine Fragen,
die Luft hier drüben tat dir gut,
und dass du ein bisschen angeschlagen
mit mir rum geirrt bist, weckte deinen Übermut.

Wir hatten Paläste,
die aus Regen gebaut,
wir vertrieben Gäste,
welche unerlaubt
unsere Richtung einschlugen.
Wir trugen
den Himmel auf Erden
auf unseren Händen.
Und verlangten von keinem
dass sie es verständen.

Er fragte: Wohin soll das führen?
Werde ich mich zu deinem Anhängsel kühren?
Plötzlich blieb er stehen,
mutierte dazu zurück zu gehen.

"Bleib hier!
Ich zeige dir
nur wer ich bin
und gebe mein Herz dir hin..."

Wie sollte er an mich glauben,
wenn er nicht an sich glaubte?!
Wie sollte er mir vertrauen
wenn er sich nicht traute?

"Trau dich,
trau dir,
trau dich
mit mir!"

Fettes Leben

2009-07-13T14:09:00.000-07:00

Oh fettes Land,
oh fettes Leben!
Es trieft der Verstand,
es quillt das Nehmen
über.
Früher
wie heute
jagen wir Beute.
Doch erkannt hat jeder schnell,
Fett schwimmt oben
generell
auf dem Erde-Boden.

Egal was einem zwischen die Finger kommt,
es entgleitet einem promt.
Immernöcher gut genährt
setzt man sich oben auf das nun fritierte Pferd,
das sicher scheint,
ein guter Freund
um darauf auszuruh'n.
Auf totem Material wird unser Tun
von engem Herzen noch diktiert,
dass es sich nicht vor Ungeduld des Anreicherns verliert
kommt einem Wunder gleich,
dessen wir diletantisch
nicht gedenken, uns würde bleich,
weil's jeden angeht,
manchen anfällt,
uns unentdeckt entgegenstrebt,
manchen anbellt.
Und wir lecken uns wie gelähmt
alle zehn Finger beider Hände,
sonst verursachte das heiße Fett Brände!
Noch dazu lassen wir uns einen elften Finger anoperieren,
um auszukosten, zu probieren,
was keine Kosten scheut,
es kostet euch höchstens euch selbst ihr Leut'...
"Wer bekommt die ganze Faust in den Mund,
der soll unser König sein!!", schreit ein Infizierter.
Wann Blamierter?
Lang wird's nicht dauern, oder doch?
Gruben wir uns solch ein schluckendes Loch,
das egoistsich uns umrahmt,
andersartige Handlungen komplett lahmt?!
Käme es drauf an in diesem Zustand König zu werden,
metzelten sich alle die Mäuler groß, um mit der Faust im Mund zu sterben...
Könnte ich in einem Atemzug euch belehren,
euch erfahren machen,
eure Selbstlosigkeit mehren,
euren Mut für die Ewigkeit entfachen,
tät ich's, um ausgehaucht von euch zu gehen.
Wischt über meine Punkte.
Sie werden zu Kommas umgebracht.
Die sich in die Unendlichkeit erstrecken
bis mein Möglichstes vollbracht.
Oh fettes Leben kann verrecken.

dröger Altenheimgeist

2009-07-13T14:05:00.000-07:00

In den Tiefen deines Schaukelstuhls,
erzählst du vom Lachen und Vergessen.
Ich werde nur deinen Puls
messen.

Du sagst, sie hätten dir die Haare frisiert
und die Frisur hält
2 Tage und ob es mir gefällt.
Ich gebe dir dein Huhn nur püriert.

Du fragst nach deinem Mann,
ob er vielleicht endlich aus dem Krieg
wiederkommen kann.
Ich schweig.

Du willst meine Hand nehmen,
bist langsam müde.
Ich kann mich nicht zu dir lehnen,
denn ich bin unnahbar, prüde
und erschrocken
über deine trocken
gelegte Haut,
die Falten so hoch wie Häuser baut.
Und laut
deinen Worten
liegt dir nichts mehr verborgen
im Leben.
Was kann ich Menschenkind dir also geben?
Du weißt meinen Namen nicht mehr,
aber kennst mich irgendwoher.
Verlegen tupfe ich deine Essensreste
von deiner Weste
und aus den spröden Mundwinkeln.

Du müsstest pinkeln
und sagst mir von Angesicht zu Angesicht
ohne meine Hilfe könntest du nicht.
Mit Gummihandschuhen tue ich nur meine Pflicht

Du betonst, dass deine Haare noch zerzaust
vom schlimmen, schlimmen Holocaust
und wärst so liebend gern mal wieder schick.
Ich kämme die 3 Haare und weine über den Augenblick,
der meine Fremdheit dir gegenüber wegbläst.
Liebe uralte Frau, wenn du mich nur mit wachen Augen sähst.

Was mich eigentlich nur ängstigt,
ist dein zweites Mal Kindsein,
dass so unbedarft in todesnahen Ketten festliegt,
eingemauert im Altenheim.

Als ich merke wie traurig mich das macht,
überleg ich wie traurig dich das machen könnte,
wenn keiner mehr mit dir lacht,
wo man dir früher Lebensfreude gönnte.

Ich streife die Gummihandschuhe ab,
nehme dich in den Arm,
lege das Gefühl für Vergänglichkeit, dass mich umgab
in dein püriertes Huhn
und werde immun
gegen mein eigenes Mitleid.

Dann steck ich dich in dein schickstes Sommerkleid.

3.9.08

2009-07-13T13:57:00.000-07:00

Brocken, diese Tage,
weil alles so geballt und kräftig kommt,
weil jede Kleinigkeit eine riesen Sache ist.

Am letzten Tag ist mir einer ins Auge gefallen
seitdem ist mein Lebensgefühl zeitlos
ich habe die Uhren hinter Bretter geschlagen,
die schönen einfachen Uhren,
um ihn kennen zu lernen
um mich zu verraten-

Da ist plötzlich der Mensch
Ohne den die Nacht zerrüttet wirkt,
weil seine Nähe sich nicht bewahrheitet.
Und in der Wahrheit will ich mit ihm sein,
nirgendwo sonst.

Kümmere dich um mich, will ich sagen.
Sei so willig, wie ich dich will.
Und bin mir während ich das schreibe gewiss,
dass du nur einen Gedankensprung entfernt bist.